A hora da metamorfose

Mestre Edu tocava violão

2012-02-15T16:14:00.007-02:00

"Eu sei mais sobre você

Do que você mesmo"

(Lou James)

Mestre Edu tocava o violão

E tocava-o bem, mesmo sem saber tocá-lo

Tocava-o com a mão direita e

Surpreendendo a si mesmo e a nós, irmãos, foi longe demais

Nas canções, com o seu desejo de tocar, de fazer rock

Rock sem guitarras, sem aranhas de Marte...

... Sem inflar o seu ego, coisas insanas

À parte, nos tornamos a banda do Mestre

Ele nunca cantou bem, assim como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar...

E seu cachorro Ziggy, com sua força descumunal

Conduzia sua mãe pelo pescoço, no frequente passeio matinal

A luz da cerveja refletia a mosca que vagava tentando pousar

Em seu prato feito, seu teclado torto, de porcelana...

Nos seus dedos delicados, em sua sala de estar, ficavam jogadas, as havaianas

Pretas, é verdade, tente observar as gotas de sangue na madeira

Do violão, de Savok nos Estúdios BCB, vê...

Estou mentindo para ti?

O que Deus fez a ele para ir longe demais?

Chegar a esse ponto, com essa geração estúpida e alienada

Ele conseguirá atingi-la, roubar seus celulares e seus fones de ouvido?

Fazendo amor com seu próprio ego, Savok teve vários filhos

E o baterista foi absorvido pelos livros da biblioteca do BCB

Esses são os projetos...

... Ao longo de anos, o método

Empírico prevaleceu

E cresceu...

Uns, enfaticamente reprovaram-no

Outros sentiram vergonha alheia

Síndrome, pânico, depressão?

Problema deles, ou não?

Os que foram dominados pelos fracassos

Que eles mesmos criaram, presos aos covers que faziam

E não se libertaram, somente copiaram e reproduziram seus ídolos

Absorvidos pelas mentes, pelos acordes insistentes do que eles fizeram

Outrora; quando mataram os aplausos e todos cansaram de ouvir o repertório

Tivemos que acabar com o “projeto cover”, adeus Marley, Gil, Djavan, enfim...

Novos Baianos, Chico, Ben, Caetano, todos aqueles, Nostradamus e Tim

E o Grande Irmão continuará amando o que faz, Zumbi Soul, o que fez, e a mim

*Ao grande irmão:

Eduardo Ribeiro de Medeiros.

Jardim dourado

2012-02-08T21:11:00.001-02:00

Relembrei o caminho que me levava de volta

Para o meu lar, onde meus olhos se enchiam

E, no silêncio podia chorar solitário...

...Trazia-me força ao choro, era tão comovente

Mr. Mustard dê-me as sementes

Entregue-as para mim, serei o agricultor

Semeá-las-ei, para que se irrompam no solo preparado

Reconstrução da vida, conversas infinitas num jardim dourado

Acalme meu coração, quero ter sonhos, não devaneios

Tão bela e adorável, cante-me uma canção

Faça-me dormir, acabei de chegar

Para ouvir sua doce voz numa antiga cantiga de ninar

*Dedicado ao álbum “Abbey Road”(1969), The Beatles.

A hora da metamorfose

2012-02-05T19:02:00.001-02:00

"Um inefável crepúsculo

Avisa-me e me absorve
Sinto e descubro que já é chegada...

A tão aguardada, hora da metamorfose"

*Fotografia e produção de vídeo:

Marcio Ribeiro de Medeiros

*Música: Allegro - Vivaldi (The Four Seasons) - The Royal Philharmonic

Assim falava o caçador

2012-02-04T12:45:00.001-02:00

A todo momento só pensei nas gerações que virão...

... Depois

E, a língua não é um corpo morto

A profanação do corpo da língua e sua desfiguração...

... Não pode ser vista como um atentado à vida

Nem a cultura social abomina as gírias nessas plagas

Será que estou apto a combater toda e qualquer forma de barbárie cultural?

Homem especialista, abandonado pelas ninfas na floresta do saber?

Diante da árvore da vida, optei pelo fruto da árvore do conhecimento

Elas são distintas e continuam em minha frente

Volto, então, para mim mesmo

E o que vejo?

... Byron, Nietzsche e Brecht

Ainda tenho sede, devo alimentar a essência, como...

... Alguém que tenha pensado e criado no mesmo idioma que o meu

Em minha cabeça ressoa:

Onde estarão agora...

... Drummond, Quintana, Pessoa?

Devo agir, preciso viver e respirar o novo século

Navegar e buscar as pegadas que me levarão à presa!

E, de tanto estudar, compreendi que as pegadas que segui

Eram dele, o filósofo máximo, eram de Nietzsche

O prazo se extinguiu diante dos meus olhos

Vem o tempo e seus ponteiros e calendários

Rumarei ainda hoje para bibliotecas desconhecidas

Partindo sem dizer adeus aos ordinários

*Homenagem aos mestres

A melhor

2012-01-27T14:41:00.005-02:00

“Em vossas jaulas acesas

Mostrando o rubro das presas

Falando coisas do amor

E às vezes cantais uivando

Como cadelas à lua”

(Vinícius de Moraes)

Tu és minha puta preferida

A melhor vagabunda dessa avenida

Nunca preterida, a mais atarefada

Com as mãos...

... Esbanja habilidade

Nessa cidade árida

Sua boca ávida transborda como nascente

Teu corpo exprime sensualidade ardente

Desde que saiu de casa, traz uma história comovente

Agora cale-se e me satisfaça...

... Estou lhe pagando, vamos faça!

Tome garota, estou lhe dando minha matéria

Toque-me e me eleve ao lugar mais alto da platéia

*A Vinícius de Moraes

(19/10/1913 — 09/07/1980)

Quando deparei-me com aquela tempestade em janeiro

2012-01-09T20:50:00.001-02:00

A voz da tempestade, em meus ouvidos, ecoou:

Sem acepção, os bons e os maus temerão os dias vindouros!

Ao longe pude ouvi-la e agora, rapidamente se aproximou

Diante desse sonho, desfez-se a nebulosidade nos meus olhos

Quem se alegrará na alvorada?

Resta-me um verso, raio de lucidez na calçada alagada

Não molhe nossas bibliotecas, nossas roupas no varal

Purifique nossos ares, preserve nossos livros, nossas fotografias, nossos filhos

Acene-me, com ramos e ventos suaves, ao final

Vi um menino deslizar pela enxurrada...

... Sem rastro, como a noite negra que passou

Em seu tecido encharcado e gasto, reparava-me

À minha frente, sua face pálida me fitou

Nunca mais me esqueci daqueles olhos desconcertantes

Porque aquele olhar refletido n' água precipitada

Ah meu Deus, fez-me chorar!

Era negro e profundo...

... Era o meu, a me questionar

Mosca na boca

2012-01-05T19:05:00.000-02:00

*Letra e vocal: Lou Marciano James

*Cordas: Mestre Edu

*Gaita: Savok Onaitsirk

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

Sempre é melhor chorar na rua
Do que no desabrigo do lar
Oh, coitado, era um bom moço

Ah, canalha era um animal

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

É meu aniversário, chame o moribundo

Bem se vê

Não somos desse mundo
Por causa de você querida...
Quantas safadezas deixei de fazer

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

Diante da mesa

Uma mosca rodeia
Rodeia e pousa...

Pousa em sua boca

*Baseado em: Let me put my love into you: AC/DC

*Baseado no livro de contos: "O Espelho Mágico" de Mário Quintana e no filme: "Black Sabbath (1963), com Boris Karloff e Michèle Mercier. Direção: Mario Bava

Outros eus profundos

2011-12-22T17:09:00.001-02:00

Já dizia Pessoa:

“O poeta é um fingidor”

Mente e finge tamanha dor

Em palavra, verso desolador

Eu tento compor lamentos

Falo de agruras, dores

Sofrimentos

Mas não minto, incremento

Quem os ler senti-los-ão

Cada qual se presume, celebração

Inefável e incólume sensação

Pois, os versos aqui compostos

Não confirmo, sabe-se lá

Com quem se identificarão os opostos

Os mitos por mim descritos

São nada e tudo, infinitos...

*Ao poeta Fernando Pessoa

(1888-1935, Lisboa)

*Extraído de: "Teatro da memória"

De estação em estação

2011-12-14T16:17:00.001-02:00

“Pense o que quizerem,

Mas foi naquele velho quarto de Chopin

Que eu contraí uma tosse crônica
Que me fez tossir o tempo todo
Em que passamos naquele maldito chateau assombrado”

(Brian Eno)

Trilhos congelados derreteram na passagem dos

Pés descalços, nus, nos dedos esmeraldas em anéis

De prata, enquanto a face pálida observava a abstração dos vagões

Metálicos e lâminas, nada, uma ópera sintética preencheu os ouvidos, do trem

Ensurdecedor; aplaudi-lo-emos na estação, de pé

Ouvi-lo-emos, senti-lo-emos de estação em estação, freagem e aceleração

Lá fora, a friagem acima das escadas conserva os poucos cadáveres que restaram

Apodrecem lentamente nas calçadas ambivalentes

Heróis por um dia foram, esquecidos pela eternidade, agora...

São protegidos; estiveram por trás das cortinas ocres, velas de embarcação

Densas, permanentemente fechadas não impediram

A ação de suas passagens a outras dimensões obscuras

E lá, você caminhou lado a lado dele

Numa tentativa desesperada de sobreviver sem ele

Mr. Thin White Duke está chamando…

Ele está te testando, me testando, novamente

Testando nossos limites, sendo aprazível, se aproximando

De nós com aquela cara de vivo-morto cor de giz-de-cera

Não respira e parece sucumbir no ato da aproximação

Fama e renome fizeram-no ter, em Berlim, comiseração da

Decadência artificial, há tempos não revê Metropolis em cartaz

As cartas de Fritz Lang te confundiram muito, meu rapaz?

Esquálido as lia, elas mudaram seus planos selados, fizeram-no repensar nos conceitos abstratos

Em Faust, no antipop, em Kraftwwek e no Krautorock, quadro urbano metálico

Som expressionista, oposto ao minimalismo pós-punk

Outrora, espaços escassos de ensaio, salões da Gestapo

Trilogia de Berlim: Low, Heroes e Lodger, concebidos distantes do lar

Protagonista dramática que só busca se conhecer para aos fanáticos tentar se explicar

*Título extraído da canção

“Station to station” (1976),

David Bowie

Consulta com o Dr. Nietzsche

2011-12-11T12:43:00.000-02:00

"Estar cego não é uma miséria

Não ser capaz de suportar a cegueira

É a miséria"

(John Milton)

Meu nome é Nietzsche

Friedrich Nietzsche

E sou o médico

Vim trazer-lhe a cura

Olhe para dentro de si

Quanto adquiriu de cultura?

Consegue suportar o desespero?

Acrescente uma pitada a cada dia, em desiguais proporções

Como um tempero, e lembre-se, me ouça:

O tratamento é longo e doloroso, sem ópio

Será preciso encontrar muita força

Para conseguir ajudar a si próprio

Só assim, meu pupilo, conseguirá levar o espírito do espírito

Para as futuras gerações e já não é mais tão menino

Descobriste nesse árido caminho

Que a histeria não é só da alma feminina

Quem não sabe escutar

Pouco acrescenta ao falar

E, para terminar...

Nunca mais cante aquelas antigas canções de ninar

Pois, a recompensa da morte

Consiste em nunca mais chorar

*A Friedrich Wilhelm Nietzsche

(15/10/1844 — 25/08/1900)

Ao guardião dos portões celestiais

2011-11-23T15:32:00.003-02:00

“Como o ar para os pássaros

Ou o mar para os peixes,

Assim o desprezo para os desprezíveis”.

(William Blake)

Subimos ao campanário e abri o barril safra 1801

Enchemos as taças e brindamos à arte e a poesia visionária

Eis que, em parte, enxergamos o inconsciente; fez-se real o imaginário

Vimos a mancha na reputação da humanidade, labéu e desdouro dos homens desarmoniosos, dos descrentes

Ignomínia e desonra, poder absoluto se consumindo em chamas

Hora do chá numa periferia fétida e úmida bem distante das gravuras em Westimnster Abbey

Intranquilas, flores envernizadas exalavam pela janela

Seu antiperfume; eram muitas, eram zínias amarelas

Como uma forma de desprezo e autoconfiança, delas

Já não precisam mais que as cheirem e são fiadoras de si mesmas

No largo jardim de lisonjas imune ao espetáculo de obcenidades estou

Assim como Blake, nesse sentido, sou romântico e vou...

... Cantando canções de inocência e experiências pela idade

E essas canções me apontam a Igreja e a alta sociedade como exploradoras dos fracos

Assim, pude perceber que minhas portas estavam apenas parcialmente limpas e

A imundície que me restou deturpava minha percepção, mas percebi o fantasma de Abel tranquilo

Revelando-me os dois lados d’ alma hodierna

E o pobre que escrevia aquelas coisas estranhas mostrou-me a negação da realidade da matéria e da punição eterna

*A William Blake (28/11/1757 — 12/08/1827)

Em onze do onze

2011-11-11T12:28:00.002-02:00

Morri no primeiro dia do ano onze

Era justamente o primeiro dia em que amei

Algo efêmero, que acabara de acontecer

Intensamente, tive febre e delirei

Suspirei... Subi as velas, naveguei

E, parti cantando “In-A-Gadda-Da-Vida honey...”

Foi-se, se partiu... Em onze do onze

Junto com a febre, o amor, cunhado numa estátua de bronze

Mas, ainda deliro, deliro muito e ao chegar esqueço o pavor

Desde então, decidi não mais amar, só sofrer, sentir dor

Ah, como eu queria ter-me tornado substância rija!

Ser desconfiado como Neruda tendo a firmeza dum pedaço de metal

Ainda não sei ao certo o que sou agora...

... Parte do mar ou um pensamento de George Bernard Shaw?

E, pelo vento que sopra de Minas fui amolado

Amolado por tanto tempo que percebo, deste lado

Direito, estou deixando de existir novamente

Ficarão apenas as coisas que cortei?

Um livro de Drummond na estante?

Aquele mesmo livro que, por egoísmo, não doei?

E, essas coisas...

... Cortarão outras coisas até se desgastarem também

Desgastado estou...

Ah, vou descansar, sim eu vou!

*Homenagem ao “Iron Butterfly”

E sua clássica canção “In-A-Gadda-Da-Vida” (1968)

O muro que respira (me sufoca)

2011-10-20T21:01:00.002-02:00

“Minh’ alma

Que não pertence a essa sombra que tomba

Nunca mais será desenterrada”

(O corvo: Edgar Alan Poe)

Naquela noite, uma voz negra e doce sussurrou em meus ouvidos como asas de morcego

Imerso num sonho claustrofobicamente mudo e fechado

Não havia formas sensatas de comunicação

E, eu não podia indagar porque fizeram aquilo comigo

Fui emparedado, cimentado vivo

Assim como um tijolo fixado

Fixado fui nessa parede de concreto

Onde não há outro sinal orgânico de vida

Só há decadência e loucura nesse muro maldito

Que divide o espaço entre o dentro e o fora

Agora, que acabei de acordar (do sonho)

Poe se virou para mim, ele esteve o tempo todo ao meu lado

E sorrindo de lábios fechados não me dirigiu a palavra

Mas, eu entendi o que o mórbido poeta quis me mostrar

Arrancar-me-ão a alma da matéria, meu corpo terei que abandonar

Sem conseguir imaginar, descobri que meu sepultamento está a chegar

*A Tim Burton
*Baseado em "O barril de Amontillado" de Edgar Allan Poe.

Pesadelo na Terra dos Sonhos

2011-10-15T18:18:00.002-03:00

Havia esperança e éramos muitos

Mas a incerteza e a insegurança vieram e pairaram no ar

Tínhamos as mentes sob uivos, assombros e terror

Dúvidas, muitas dúvidas, prece e louvor

Amenizavam, o fogo brilhava intensamente trazendo calor

Havíamos acabado de acendê-lo e nossos olhos brilhavam

Brilhavam de pavor e pudemos vê-lo

Ah, lembro-me quando o vimos se aproximar...

... Tinha braços enormes e a cabeça se destacava

Garras e dentes que nos intimidavam

Começamos a correr, correr o mais rápido que podíamos

E, aquele estranho ser, passou a nos seguir

Desde então, vivemos aflitos e inseguros por aqui

Nesse mesmo lugar que escolhemos com convicção

Era a "terra dos sonhos", afirmávamos aos irmãos

Hoje, vivemos acuados e temerosos, sem respostas, sem razão

Há alguns que duvidam e nos dizem:

Não acreditamos nisso, é tudo fruto da imaginação

E vocês são uns tolos por terem escolhido esse lugar de podridão

Mas, questionar o nosso sonho não está mais em questão

*A Lon Chaney Jr: The Wolf Man (1941)

Lou Reed na sala de jantar

2011-10-03T09:42:00.004-03:00

Estamos todos reunidos na sala de jantar

E, roemos as unhas uns dos outros

Já que, não há como roer as nossas próprias

Eu olho pela janela de vidro e só percebo construções utópicas

Parece ser muito fácil fugir desse lugar decadente

Mas, as últimas notícias vindas daquele velho jornal

Avisam-nos que, devemos permanecer trancados mantendo a calma

Afinal, não é bom sair por aí numa fria noite de natal

Estou cansado demais para pedir sua mão

Nela, percebo que não há mais unhas aptas ao rôo

Aqui, todos sonhavam com altos cargos de diretoria

Investidores da bolsa, exploradores de petróleo, comerciantes de especiarias...

... Hoje, só vemos o calçadão sujo repleto de cachorros imundos

Encharcados pela última chuva, hospedeiros de pulgas e carrapatos

A noite está límpida e podemos ver as estrelas, ouvir o barulho dos sapatos

Também ouvimos um concerto... Acho que vem do Teatro Central

As ruas trazem malícia e crianças vendem rosas de plástico nas esquinas com semáforos

Quando estão todos vermelhos, as prostitutas se aglomeram oferecendo seus serviços

Fico observando como selecionam seus clientes a dedo

De repente, achei a sorte, encontrei um livro dentro da lixeira

E, enquanto eu tiver que permanecer aqui

Lê-lo-ei até que eu descubra realmente o que ele quer dizer a mim

Pois, não é sempre que se encontra um clássico na lixeira

Apóio-me na cadeira e começo pelo capítulo que terminei na última terça-feira

*A Lou Reed.

Nascido Lewis Allen Reed em Nova York em 2 de Março de 1942.

O último mergulho do diretor

2011-10-01T10:46:00.002-03:00

James, por favor!

Não se aproxime da água

Ela poderá te ferir

Devo interferir no seu banho de sol?

Volte, dê um passo atrás

Vou discordar de ti

O futuro não é só velhice, doença e dor...

Sei que gostas desse lugar

Precisas de paz, muita paz

E, há várias maneiras de obtê-la

Tente James, tente se libertar desse pensamento

A autodestruição não lhe cabe

Luzes e câmeras, ação no estúdio

Fizestes inesquecíveis obras-primas

E, ainda não é hora de sair de cena

No prelúdio, não usarei a palavra “louco”

O que essa menção causaria?

Petrificar-lhe-ia?

Seria melhor assim...

... Saia do sol e sente-se ao meu lado

Ao longe, vejamos as ondas

Sei que sempre gostou de trabalhar nas sombras

*A James Whale:

22/07/1889 – 29/05/1957

Você roubou meu vazio dourado (a Andy Warhol)

2011-09-21T14:58:00.001-03:00

"She's just a little tease, she's a femme fatale
See the way she walks, hear the way she talks"

(The Velvet Underground)

Qual é a premissa?

Sua Pop Art rompeu as fronteiras da arte convencional

E agora, estamos saturados pelo consumismo da vida cotidiana

Tornamo-nos todos, porcos!

Como porcos, devemos assumir nossas posições?

Devemos olhar para o objeto até que ele perca todo o sentido?

E, perdendo o sentido, quem será capaz de suportar a realidade?

Suportar essa doentia realidade que nos morde!

Aqui, na The Factory eliminamos os direitos autorais

Afastaram nossas mãos da arte final, já não sabemos mais quem fez o que

Teatralidade... Não seria uma tolice morder na própria língua?

Não sou como você, queria só ser a Nico em “Chelsea Girl”

Mas, usei toda influência para criar e até montar uma banda

Segui os seus passos, Andy

The Velvet Underground foi uma jogada de mestre, devo concordar

Não venderam quase nada, mas quem comprou recebeu o ímpeto da criação

Um Duplo Elvis na Cadeira Elétrica, um porco auxiliar, um porco agiota...

... Flores e Autorretrato em 1967, Mitos, um Tumulto Racial em Birmingham; não sou neoliberal nem filantropo

Gold Marilyn Monroe, Femme Fatale é a terceira faixa, não canso de ouvi-la

E ouvindo-a pintei insólitas florestas, fiz extraordinárias viagens

Por aí...

“O mundo é surpreendentemente doloroso”

Encontros casuais também são dolorosos

A poesia, a arte e o caos não são

Mas, ainda acho que sou muito criança para entendê-los

Fiz-me humana e de ti, escapei por pouco

Sou Valerie Solanas, em 1966, fui eu quem criou “Up Your Ass”

E você a roubou de mim, roubou meu vazio dourado, Andy

Você controla demais a minha vida e eu vou atirar em você!

Veja só, depois que lhe apontei a arma, acabou sua autoconfiança

Feito um covarde você está implorando e tremendo...

... Ainda estamos no mesmo lugar, você me ama tanto, mas eu não posso lhe retribuir

Ah, eu vivo me surpreendendo!

Levante-se, pode ir...

*A Andy Warhol:

06/08/1928 – 22/02/1987

Aquela garota de 17 anos

2011-09-20T11:05:00.004-03:00

“Cause everybody knows
She's a femme fatale

The things she does to please
She's a femme fatale”

(The Velvet Underground)

Vejam, lá vem ela...

... É melhor olharmos ao redor

Antes de escolhermos por onde iremos pisar

E assim, poderemos nos preparar para o pior

Ela irá partir nosso coração

Sem comiseração e muito menos dar-nos-á o seu perdão
Para um jovem de 17 anos é tão difícil entender
O que se passa naquele falso brilho dos seus olhos pintados

Tornamo-nos presas fáceis seduzidas pelos seus lábios perfeitos

Ela nos levanta e deixa-nos cair em frangalhos
Aqui no colégio todos sabemos que ela é uma femme fatale
Tudo o que ela faz só agrada a ela mesma, enquanto nós, otários

Ela é, na minha cabeça, a peça de uma grande intriga
Observo o modo como ela anda e ela me vê
Ouço o modo como ela fala e ela me lê
No bimestre passado tive meu nome escrito naquele livro que ela carrega

Entre seus braços, sou o número 57, ela mesma me confirmou
Em minha posição de palhaço-objeto, ainda faltam pouco mais de duas horas para o momento do desprezo máximo
Ela veio da rua 13, bem próxima aonde moro desde o ano passado
Antes de começar a falar ela já sabia tudo sobre mim, gesticulava contente envolvendo-me em sedução

Abatido pelas suas afirmações banquei o bobo tentando lhe dizer novidades

Isso é verdade, todos sabem que...

... Ela é uma femme fatale de 17 anos de idade
E ela me fez sentir coisas que eu nunca havia sentido antes, desde que cheguei aqui nessa cidade

*Baseado em Femme Fatale, canção do Velvet Underground e interpretada por Nico

Fängelse

2011-09-07T11:19:00.003-03:00

Percebe o silêncio no tribunal?

Provas apresentadas, veredicto do magistrado...

... Então, todos se foram

Só você ainda está aí, meu mestre?

Você já não estava confiante com as provas que levantaste

Seu advogado de defesa o havia alertado, antes...

... Bem antes; será que sua mente privilegiada conseguirá se sentir livre agora?

Sem demora, cumpra-se a pena!

Dê-me a solidão, sem clemência

Dê-me a clausura, sem perdão...

... Diga-me Bergman

Existe algo além...

... Do frio, da morte

E da solidão?

*Fängelse (1949) é um filme do diretor sueco

Ingmar Bergman (1918 – 2007)

Zumbi Soul - A mosca humana

2011-09-03T17:06:00.003-03:00

Letra e vocal: Lou James

Cordas: Mestre Edu

Vocal, observação e gritos: Savok Onaitsirk

Eu sou uma mosca

Uma mosca humana

E não sei o porquê disto

Estou a passeio

Em busca de lixo

E não sei o porquê disto

Afasto-me do pesticida

Há noventa e seis lágrimas em meus olhos

E nenhuma tendência suicida

Não me importo, baby

Não me assusto com seu farol

E não sei o porquê disto

O porquê disto

O porquê...

*Homenagem do Zumbi Soul à banda mais tosca da história da humanidade:

The Cramps

O castigo do escritor

2011-08-24T14:30:00.001-03:00

Fui acometido por um enorme e trágico

Enorme e trágico castigo

E agora, preciso escolher...

... Entre nunca mais narrar e escrever

Ou ter os olhos arrancados

E para sempre outro livro jamais poder ler

Percebo então, que a sina do escritor

Não é somente narrar e escrever

Isso, por sorte é fugir do inevitável, tentar escapar da morte

A sina do escritor, na verdade

É ler e reler, amar os clássicos e por eles se derreter

Está decidido, tomem-me a pena e não mais voltarei a escrever!

Deixo como testamento...

... Um romance pela metade e algumas poesias inacabadas

Mas, o meu Ulysses, Dom Quixote, os versos de Pessoa e os relatos de Yourcenar

Serão novamente lidos e degustados até que a ”Desdentada”, um dia, venha me buscar

*A Rosa Montero

Fragmento do diário de Che Guevara

2011-08-06T14:27:00.003-03:00

"Os donos do poder podem destruir algumas rosas

Mas jamais conseguirão deter a primavera."

(Che Guevara)

Estou rumo ao norte...

... Da América do Sul

Sob uma chuva gentil

Que distrai a minha sede

Mas os mosquitos

Não estão sendo gentis...

... Comigo

Eles querem o meu sangue

Em troca, me darão a malária

Estou próximo à fronteira...

... Da Venezuela

Em breve, avistarei os ianomâmis

Ou eles me avistarão antes?

Nessa exploração, da Argentina parti

Minha motocicleta não suportou a primeira fronteira

Ainda há quatro leprosos comigo aqui

De alguma maneira, precisamos encontrar...

... Encontrar um lugar menos inóspito

Talvez uma gruta com um pouco de conforto

Para, juntos, podermos dormir um pouco

*A Ernesto “Che” Guevara

(14/06/1928 – 09/10/1967)

Quatro de agosto de mil novecentos e noventa e quatro

2011-08-04T22:14:00.002-03:00

“Got to the driver of my car, past the dogs and past the guards
Past all my alarms
Supposed to be so state of the art
You penetrate my radar
Drop a bone in my backyard”

(Morphine)

Fui posto em seu jogo de xadrez

Naquela derradeira partida entre nós três

Útil, muito útil para todos vocês...

... Que manipulam as peças alinhadas

E, determinam quem vai à frente em disparada

Quem segue adiante, por um instante...

Provocadas, quais se movimentam na diagonal?

Ou, em movimentos paralelos precisos?

Num estado antagônico à criação artística, indecisas

Você está sendo captada pelo radar que monitoro

Agora, ouça-me, lhe imploro!

Você me disse:

Xeque-mate!

Depois disso, confirmou que me tinha há mais de um ano

E, sei que é um blefe, apesar de confirmar que eu era seu

Antes do arremate final

Negou tudo aquilo que me prometeu

No embate, durante tantos rounds, não fui a nocaute

Por instinto, ouvi dos rádio-taxis, que não era eu em quatro de agosto de mil...

... Mil novecentos e noventa e quatro

Pressinto algo sobre as provas que levantou

Não há testemunhas, tenho um álibi que lhe confirma quem...

... Quem realmente eu sou

*Baseado em “Radar”, Morphine

Fonte: Youtube

Sutil brutalidade

2011-08-03T22:05:00.001-03:00

"Não quero saber do lirismo que não é libertação"

(Manuel Bandeira)

Semana de arte moderna?

Ah meu amigo, eu só preciso é de minha cabeça...

... Afinal, tu sabes, abomino cartazes!

Quanta libertinagem há no meio literário

Respeite meu humilde cotidiano, meu estilo é simples e delicado

Sou o centro de minha existência e ando muito ocupado

Comigo mesmo, observando, à tarde, aquela estrela que custa a brilhar

Não jogo cartas, não tenho os macetes do bilhar

Sonho pouco e não arrisco no "bicho"

Às vezes, vejo o Castor em seu carro, acenando ao passar...

.... Pela Lapa, na ABL nunca, mas sempre em Santa Tereza

A linguagem coloquial é minha destreza; tornei-me crítico em Artes Plásticas!

Mas logo abandonei essa existência encerrada, os clichês me asfixiam

1940 enfim chegou, arranquei a última folhinha do ano velho, a eleição já vem?

Me pergunto e não respondo!

Nas cinzas das horas aprendi a me relacionar com a vida, tornei-me imortal

Imortal que luta para se aproximar da morte, do pulmão adoeci debaixo de um baixo teto

Custa-me muito respirar, brutalidade da vida, minha existência terrena desviada

Eu queria mesmo era ser arquiteto!

*A Manuel Bandeira (19/04/1886 - 13/10/1968)

A angústia do poeta

2011-08-01T14:52:00.001-03:00

Estou sentindo a concepção...

... O sêmem da música e o óvulo da filosofia

Gerados em meu ventre dia-a-dia

E, nada em você traz-me comoção

Nasce a tragédia, vem a música passo a passo

Resisto e não me desfaço, mas sei que

Nunca dei um passo que não me comprometesse

E, eu rio do Homem e de suas artes, poesias e templos

Em breve, parirei algo desconhecido

Desconhecido e enorme

Do tamanho de um mamute

Ironia, não há amor que em mim incute

Mesmo um entusiasmo passageiro

Ou uma profunda desilusão

Estou farto de existir e temo a morte

Num ambiente laico busco a compreensão, a boa sorte

E, antes que a tempestade domine o crepúsculo do mediterrâneo

Avistarei Chipre e resistirei ao meu maior naufrágio

O porto de Larnaca trar-me-á de volta à luz

Mas lá nunca me tornarei um verdadeiro poeta

Volto à Paris para encontrar o meu eterno amor

Que se foi quando a Tifo lhe beijou

*A Paul Verlaine (1844-1896)

As coisas loucas confundem os sábios

2011-07-28T14:30:00.000-03:00

Às vezes me pergunto

O que é a alma?

Seria...

... A essência do espírito?

Ou significa ser algo mais tangível

Todavia intocável?

É o grito do Criador que nos impele à vida?

Um emblema celestial que nos une num único parecer?

A chama da existência humana ou a auto-expressão da carne?

Consegue perceber a desinibição e a loucura que é estar vivo?

A palavra da cruz é a loucura que aniquila a inteligência

Cristo crucificado foi escândalo para os judeus, é loucura para os gregos

Ouça... Sinto o “som da alma” tocando

Se aproximando...

Isso lhe deixa arrepiada, Mrs LaBelle?

Não, na verdade não, meu rapaz

Nada convencional importa para que possamos entender o sobrenatural

E nem ideologias políticas ou filosóficas, raças ou crenças

Não importa

Em breve gregos e judeus conhecerão a palavra e

Entenderão que a loucura do Criador é mais sábia do que todo o conhecimento humano

E a fraqueza de Deus é mais forte do que qualquer fortaleza construída pelas mãos dos homens

O que realmente importa é aquela velha canção de louvor batendo

E, de alguma forma, ela é capaz de elevar o nosso espírito às alturas do firmamento

*Título baseado em: 1º Coríntios 1:27

*Homenagem a cantora soul Patti LaBelle

O anjo de Southgate

2011-07-26T16:46:00.002-03:00

"In pace requiescat"

Valerie, aos vinte e sete, de volta ao negro

Perderte, eu me nego...

... Eu quero nadar contigo, anjo!

Mas, a água daqui é muito suja

“Never clip my wings”, então... Nunca voaremos juntos?

Lembra-te quando Blake amarrou as tuas asas?

Estamos em Camden Town, dê-me sua Stella...

... Há nela, ainda, um último gole?

Lamento... Eu me enganei, agora tanto faz

Não foi preciso morrer cem vezes

Não foi possível voltar ao início

Limpos, seguindo em frente, não fomos capazes disso

Você se foi e não me disse adeus

E eu me volto para o luto, enquanto as lágrimas secam sozinhas

Sou astuto, mas não consigo me lembrar daquela última noite

E você nunca perdeu tempo em se arrepender por causa dela

Restou-me, na mesa, um copo de scoth e pedras a derreterem como velas

*Homenagem a Amy Jade Winehouse: 14/09/1983 – 23/07/2011

*R.I.P. Amy Winehouse

Qual de nós irá se machucar com ele?

2011-07-20T16:18:00.001-03:00

Fui um copo de cristal por ti vilipendiado

Desfiz-me em mil pedaços

No momento em que fui derrubado

E, foi tão difícil me recolher daquele lugar...

... Propositadamente

Deixei um caco em nossa vereda

Um fragmento de mim mesmo

Apenas um caco para feri-la ao passar por ali novamente

Mas, a sua distração

Ao perceber o canto de um passarinho

A fez passar incólume

Pela armadilha do caminho

O caco permanece lá...

... Inerte, brilhando ao sol, despercebido na noite

Qual de nós, um dia

Irá se machucar com ele?

*A Liv Ullmann: 16 de Dezembro de 1938

Estrela dos filmes de Ingmar Bergman

O encontro de Friedrich Nietzsche com Charles Baudelaire

2011-07-12T09:15:00.000-03:00

As coisas da Terra são ilusões

Em sua maioria ilusões fáceis de digerir

Mas, há também as ilusões que perturbam

Assim como há verdades que nos transtornam

Onde está a verdadeira realidade?

Nos sonhos, nas artes, no olhar do camponês?

Nas leis do parlamento ou nas ordens do Rei?

Talvez na arte, meu caro filósofo...

... Para que, diante dela, possamos nos erguer para contemplá-la

Ou até mesmo nos sonhos...

... Para que nós possamos nos alimentar dos nutrientes oníricos que nos distanciam da presença da Morte

É tão perigoso ver a totalidade das coisas, Charles

Os tons dos sons, das palavras, a altura da gargalhada

Sinta a maravilha que é estar vivo diante de um bom vinho

Inebriar-se com os terríveis espetáculos da natureza

E saiba:

Apenas dois puderam sentir o perfume que vinha do Jardim do Éden

Foi logo que eu saí Friedrich?

Não, foi um pouco antes de você chegar, Charles

O mensageiro trouxe aquela carta que você disse que rasgaria

Assim que se apossasse dela

Nem o conteúdo leria...

... Essa informação me fez ocultá-la

Uma forma de preservá-la, manter a verdade intacta

Mas, acabei escondendo-a

De mim mesmo

E agora, enquanto você sorri com a boca, Charles

Eu sorrio com os olhos

*Homenagem a Friedrich Nietzsche e Charles Baudelaire

Os Retinas Queimadas na festa fantasma de premiação

2011-07-10T19:35:00.007-03:00

Fizemos por nós mesmos e nos levamos na brincadeira

O tempo todo, desafio de adultos famintos por arte, comida e diversão

É sério... Não sabíamos cantar e cantamos

Não sabíamos fazer música e fizemos

No salão de mármore nós recebemos...

... Os anéis de ouro, um símbolo da banda, de Nosfa #

Um símbolo do amor pela arte, pela música titânica

Não sabíamos como fazer e fizemos, está feito

Também não sabíamos como cantar em agradecimento, só gritamos

E cantamos

Gritando, correndo entre corredores estreitos

E salas amplas e largas cheias de fantasmas e dentes

E armários e armários, mais e mais armários

... Derrubamos o troféu e ele se quebrou

Foi sem querer... Lou!

Não ao meio, mas em mil pedaços

Curtis Jones pela lente constatou

Espalhou-se por todo o salão principal e agora

Todos vocês que assistiram, sentados, a premiação

Podem ter um pedacinho do nosso troféu para se lembrarem

Se lembrarem dessa noite e do troféu que caiu no chão

Propositadamente, Savok sussurrou-nos baixinho

E, todos desconfiaram dele e sorriram em aprovação

Afinal, de que vale uma pedra forjada na estante se empoeirando?

Melhor ela indo de encontro ao chão de pedra polida

E se rachou todo, antigo e frio, o troféu

Sob chiados e emissões de fluxos em faixas

Agora tudo acabou como deveria

Aparentemente, nessa interminável noite sem lua no céu

Em que os fantasmas nos rodearam e nos mancharam com ectoplasma verde

Das orelhas até os pés, vemo-nos e não acreditamos no que vemos

Sinto-me um caça-fantasma que brinca com Geléia

Foi o que Núbia Poison disse, olhando para The Saylor

E pusemo-nos a rir freneticamente; eis que...

... Um vento invadiu o corredor e ouvimos uivos e gemidos

Uma fria brisa irrompeu as fendas estreitas das portas dos armários

Eu, de medo, havia me escondi num deles, o de número treze

Lá de dentro, escuro; pude ouvir as correntes

Mais que o óbvio, sentir o cheiro ocre e admitir que...
... Ele está em pedaços; assim nosso prêmio foi compartilhado
A estatueta, fria como uma serpente, pelo mérito do trabalho realizado

*Baseado em '32 dentes': Titãs

*No dia em que os Retinas Queimadas participaram de uma festa de premiação musical num sítio assombrado em Brasília DF.

A retomada do básico

2011-07-06T18:05:00.001-03:00

Estamos em 76 e eu tenho 17

Não consigo mais esperar pelo fim do mundo

Eu quero o fim do mundo agora!

Estou na platéia e somos melhores do que a banda

A banda que toca e nos toca, dá-nos a revolução

É loucura... Loucura pura... Contratem a platéia

Gravemos um disco à la punk onde não há músicas, só caos

Meu visual é rude e malcriado, anti-arte e anti-moda

Sou Dadaísta de vanguarda, detesto a harmonia e o bom gosto

A contragosto, falo de política só para discordar do Sistema

Não sou de esquerda e nem de direita, sou anarquista e sou o oposto

Punk, meu amigo, não é revolução política

Punk é revolução de estilo, sem retóricas e sem medidas

Punk é a retomada do básico: guitarra, baixo e baterias baratas

Os jornais vendem, as gravadoras lucram...

... E não temos nada gravado até agora!

*Baseado em texto do livro: “O que é Punk” de Antonio Bivar, 1982

A pureza é um mito

2011-06-18T17:02:00.000-03:00

Guardo essas fotos há tanto tempo

Que consigo sentir o seu calor presente nelas

Essas imagens são tudo o que possuo de ti, agora

Nós dois rindo, brincando, nos divertindo...

Ah, como era lindo o seu sorriso, o seu cabelo dourado

Quando a chuva caía e o céu desmoronava

Você voltava...

... Voltava para o meu lado em busca de conforto

Tirava-lhe o medo do seu semblante

E a mim, se entregava, como uma amante

Eu sempre me mantinha perto dos seus medos

Doravante, você declinava em meus braços e gemia baixinho

Mas, o medo se irrompeu do seu caminho

Finalmente, encontrou a coragem para enfrentar a vida

Sozinha...

Não mais se sentiu perdida no escuro

Entre lembranças e fotos, eu murmuro

Pensando em você, como costumava ser nossos encontros

Logo cedo, lentamente, percebo uma lágrima cair

Agora, sou eu quem vivo sob o jugo do medo

Escapaste de mim em silêncio

Estás nos braços dos anjos que domaram suas quimeras

Depois que dominaste o pavor, só vive de ilusões e pureza

Lembro-me de Oiticica que nos disse:

“A pureza é um mito”

Então, abro meus olhos, olho para o céu e te procuro no infinito

*Hélio Oiticica (1937 – 1980), foi escultor e artista performático.

Ele é considerado o pai do Tropicalismo.

A namorada de Paul Revere

2011-06-12T15:27:00.005-03:00

"No, but not with kicks

You just need help, girl"

(Paul Revere and the Raiders)

Porque você tem tanta necessidade?

Necessidade de saber como vou passando...

... Se estou bem e até mesmo o que estou pensando

Seja sincero...

Você quer mesmo saber?

O que move meu ímpeto

Como domo minh’ alma

Sou um animal acuado e pressinto

Às vezes perco a razão e convenhamos...

... Isso é tão normal

Tenho a necessidade de tentar me controlar

Fazer parte do “real”, afinal...

... Sou mamífera com polegar opositor

Totalmente racional, tenho fome e uma arma

Fome e sede; dê-me vinho

Mostre-me o esconderijo da sua dor

Assim, quebraremos algumas regras ao longo do caminho

E aquelas taças do início do século também

Com um leve brinde quebrá-las-emos; tudo bem...

São do início do Século XXI, chinesas

Em qualquer hipermercado encontraremos outras

Em promoção, idênticas, como nossas almas são

E, as reporemos em nosso armário sem nenhuma consternação

*A Paul Revere and the Raiders

Quando eu morrer (Nasci na época errada)

2011-06-11T15:43:00.001-03:00

“Não confio em músicas
Que não suspiram”

(Nick Cave)

Quando eu morrer o libertino sorrirá

E, se regozijará, vendo-me sucumbir

Repetidas vezes, amiúde

Feliz, sua taça levantará

E brindará sozinho...

... Saúde!

Viajei pelo mundo e só encontrei corações fechados

Nesse pesadelo delicado parei para contar minhas bênçãos

E, só me lembrei de uma

Foi quando meus gritos intensos fizeram você me ouvir

Você se virou e me disse:

Acho que nasci na época errada, baby

Na época errada eu nasci

Nasci na época errada, baby

E quando eu morrer o patife sorrirá

Regozijar-se-á, vendo-me sucumbir

Repetidas vezes, amiúde

Feliz, sua taça levantará

E brindará sozinho...

... Saúde!

*A Nick Cave

Duas distantes

2011-06-07T19:21:00.001-03:00

“Não há nada de mais em ser comercial”

(Bryan Ferry)

Guarde tudo o que usa no cabelo, Lady Bitter-Sweet

Mais do que eu, um dia precisará de grana

O seu jeito de posar não agrada a mais ninguém

Veja, não há fotógrafos nem jornalistas por perto

Tentou blefar no jogo da vida com suas estórias mórbidas

Esse tipo de comportamento sempre me causou um sentimento de dó e piedade

Mas, nessa cidade, as coisas já não são como antes

Não compraram, por muito tempo, suas idéias vencidas

Desde então, a biografia está interrompida

Modificaram a capa, tire os olhos do papel e mire adiante... Na esquina

Há meninas, há traficantes, comerciantes

De especiarias, biltres, poetas decadentes e meliantes

Você bem que podia...

Entrar naquele quarto e arrumar pelo menos a sua cama; desde criança...

... A maneira com que caminha deixa o paraíso cada vez mais distante, de Berlim se afastaste

De mim, afastei-me de ti... Distantes, tão, nós...

... Estávamos muito perto de um acordo

E agora, tenho que encontrar um padre para me confessar de novo

É melhor fingir que nada mais vai mudar

Para melhor, tentar?

Para que tentar lucrar com o que já está falido?

Estou fadado ao encontro com sua lâmina fria

É melhor apunhalar de vez o meu pescoço

Fazer-me sentir um gosto ocre doce de sangue na garganta

Finjo ser capaz de jogar seu jogo ilógico e insensato só para ser apunhalado

Estou cansado, vamos acabar com isso!

Por muito tempo, só pude descobrir as regras durante a partida

E ouvia... Ouvia uma sirene... Que aumentava, ensurdecia

Enquanto o gosto ocre doce saciava-me e me vencia

*A Constanze Karoli e Eveline Grunwald

as alemãs fãs do Roxy Music que posaram para a capa do álbum:

Country Life (1974)

Eterna noiva de Prometheu

2011-06-01T15:13:00.001-03:00

“O Castelo começou a desmoronar

Adeus, criatura, adeus

Dr. Pretorious não poderá lhe ajudar”

(R.I.P. 1935 – 1935)

Até onde posso chegar?

Preciso lhe dizer algo muito importante...

... Sua imagem está gravada em minha mente

Tão soturna, tão branca, tão convincente e desolada

Definitivamente gravada

O estereótipo da garota gótica perfeita

Perco os sentidos diante de ti, Valerie Hobson

Acenda as velas, apague a luz, preciso lhe tocar

Delicadamente costurada à mão, envolta em brancos tecidos

Descanse em paz eterna noiva de Prometheu

Jamais me esquecerei de sua expressão facial

Vamos iniciar a sessão...

... De cinema, em 1935 uma continuação da Universal

*A Valerie Hobson: 14/04/1917 – 13/11/1998

Por esses dias estive me procurando

2011-05-31T19:33:00.001-03:00

“Na sabedoria está a dor

Aquele que aumenta seu saber aumenta sua dor”

(Eclesiastes 1: 18)

Haverá alguém que possa cuidar

Cuidar tão bem de mim

Quando eu, enfim...

... Morrer?

Alguém que possa me libertar

Libertar de toda essa encenação

Que é a...

... Vida?

Cuidadosamente alguém

Que vá todas as noites

Preparar a cama para que eu...

... Descanse?

Solidão para mim

É como estar livre das amarras sociais

Ficar interpretando e interagindo

Com os mesmos e eternos velhos casais?

Atrocidades fizeram nossa estória

Depois das lágrimas no crepúsculo

Só nos resta brindar as derrotas

Há glória nas derrotas?

Deus, então...

... No alto de sua benevolência

Percebe uma chama em meus olhos

Ele a conduzirá ao meu coração?

Eu renascerei

Tenho certeza que renascerei

Por esses dias estive me procurando...

... Ontem?

*Homenagem a Antony and the Johnsons