Quero dizer-lhes o que só os cegos viram

Inerte, aquela velha árvore queimava-se

Na fuga, seus galhos estendiam-se aos rochedos

Os cegos disseram-me, quero vê-los.

17 palavras.

Ao covarde hesitante (só o tempo o aplacará)

Aquele que lutou foi abatido

Tem a boca cheia de terra, desfalecido

Mas, o covarde, alinha-se desinibido.

17 palavras.

No palco, a amnésia me aplaudiu

Pedi ajuda da memória, arruinei-me

Já pleno no palco, uma misteriosa hesitação

Perdi a máscara, assombrosa decepção.

17 palavras.

Próximos tão ausentes

Na parede não há pregos

Também não temos quadros, fotografias nem lembranças

Apenas a cortina nos inibe.

17 palavras.

Um dia, quero mostrar-lhes o que guardei

Outros povos, outras épocas, temporários

Absorvemos técnicas, construímos civilizações, degradamos o planeta

Registramos tudo, guardemo-los nas gavetas.

17 palavras

Diga-me! (eu vou lá buscá-la)

Se souber onde ela está...

... Encontre detalhes na “écloga definitiva”, caro Virgílio

Estou exausto nessas linhas tênues.

*17 palavras que homenageiam Tim Maia.

Como saborear os efeitos (das opiniões)

Inconscientemente, busco opiniões agradáveis agora

Lá fora, juízos e temperos, salgam idéias

Aqui dentro, adoço a matéria.

17 palavras.

Suas insinuações ensoberbecem-me (e refletem no temperamento)

Suas insinuações me ataviam, ensoberbecem-me

Conduzem-me a muralha amarga dos rochedos hipócritas

Tornam-se ornamentos desusados, obsoletos; descarto-os.

17 palavras.

A atual é sempre a definitiva

Já fostes açoitado pela paixão?

Meus sentimentos medíocres parecem profundos em comparação

Mas passam, recomeça outra sedução.

17 palavras.

Quando as opiniões incomodam (ninguém me perguntou)

Outras opiniões geram brados, excitam-lhes

Todavia são breves, pois o hábito delongado

Torturam-lhes, ferem-lhes, deixam-lhes atordoados.

17 palavras.

O poeta virtual e a hora da metamorfose

Minha vida, nunca houve igual

Vim de um lugar que não existe

E, como ele, sou ficcional.

Ascensão da alma

I

Minha cama está em chamas

Esqueço os sonhos das noites passadas, meditação

Queimo moroso, dissipado em solidão.

II

A combustão é lenta, confunde-te

Melhor que consumir-se rapidamente, efemeridade

Não me apague, dê-me eternidade.

17 palavras (em dobro).

Aos meus belos amigos (renegá-los-ei?)

Meu cérebro encheu-se e transbordou

Noite passada, aquele bicarbonato destruiu meus propósitos

O tempo festeja minha angústia.

17 palavras.

Mau poeta (demasiado humano)

Sou um mau poeta tentando

Terminar uma estrofe sorrindo, emocionando, concluindo, rimando

Mas, o pensamento forte, inquieta-me.

17 palavras.

Entre amigos (demasiado humano)

Pareces ingênuo, recusas o absurdo

O que buscas, ansioso, encontraste num livro?

A razão evolui em si.

17 palavras.

Demasiado humano (entre amigos)

Calemo-nos juntos, bem ou mal

Mas, se for para rir com desgosto

Faremos dispostos, desceremos ao fosso.

17 palavras.

Para ler um livro louco (que perturba)

Discorda-me, sem desculpas, inflexível recusa

Livro-te pelo coração, livra-me do absurdo, alusão

Lê-lo-ei maldito livro, acrescenta-me razão.

17 palavras.

Otimismo de Lou James, o cândido

"Sic transit gloria mundi."

Há sempre um túnel no fim da luz

Atravesse o lado escuro do paraíso

E vá além...

O decisivo juízo

Foi estabelecido, Mr. Thundertten.

Travou sua batalha

Sofreu pela arte
Teve coragem e medo profundo

Como seu pares,

Envelheceu cedo.

Viveu no melhor dos mundos

Expulso de castelos, amores inverossímeis

Barris e martelos

Sofreu inquisição

Duelou entre espadas com o barão

Deu-lhe cabo, senão.

Perdeu rebanho em El Sufatte

Agora, em reflexão, se apanha

Beije minha face, o presente me engana

Afaste-se de mim

Entre cidras e pistaches

Vá cultivar o teu jardim.

*Dedicado a obra "Cândido ou o otimismo" (1759), 
de Voltaire (21/11/1694 - 30/05/1778).

Minha morta - Retinas Queimadas

Uma vez, amei perdidamente
Porque amamos brevemente?
É estranho ter na mente, uma predileção
No coração, uma única inclinação
Na boca, inteira satisfação

Um nome que pronunciamos como uma prece
Encontrei-a e amei-a em clamor
E vivi em sua ternura, em seus braços, em seu olhar
Nem sabia se era dia ou noite, não havia rancor
Quando retirava seu vestido, quando me envolvia em seu suor

Não vou contar nossa história
O amor só tem uma
E é sempre a mesma, fatal
Em minha mortalha negra
Narrarei seu funeral

Voltou molhada da chuva
E, no dia seguinte tossia, tossia
Tossiu por uma semana e ficou de cama
Médicos chegavam, receitavam, saiam
Mas a testa era quente e as mãos ardiam

Um padre sarcástico
Disse-me enfático:
- Sua amante foi-se... E fez um sinal
Levei como insulto, expulsei-o do local
Mas veio outro, terno e bondoso e ao falar dela, um pequeno conforto

Consultaram-me sobre o enterro, as coisas relacionadas
Caixão, roupas, música, cerimônia e unção
- Ah, meu Deus, perdão!
Então, ela foi enterrada
Nunca esquecerei o ruído das marteladas

Caminhei pelas ruas
Depois voltei para casa
No dia seguinte, em desatino
Parti em viagem
Paris seria o destino.

Poema baseado no conto: "A Morta":

Guy de Maupassant (1850-1893)

Assista no Youtube: Retinas Queimadas - Minha morta