Na sua falta, sinto-me satisfeito (A Walt Whitman)

Seus disfarces nunca me ludibriaram

Vamos pelos sinais, somos falsos e verdadeiros

Só mais adiante tornaremo-nos companheiros

Enquanto isso, celebro meus medos

A alma maior percorrerá todo o trajeto

Pelo caminho, lançando seus dejetos

Vadiando, eu e meu espectro

Reconheci teu perfume, numa atmosfera sem riso

Intoxicaste meu sangue, entorpecido, ironizo-te.

*A Walt Whitman (1819 - 1892)
e suas “Folhas de relva” (1855).