A mão que escreve

Essa é minha maldição

Escrevo textos para outrem

Dou, a sua persona, toda a convicção

A sabedoria, o discernimento, as palavras certas e muita ação

Interfiro na realidade; cedo ao homem à capacidade de criação

De ser menos medíocre abandonando os próprios argumentos

Um velho estadista foi criar em um dia escuro, às vésperas

Da posse do céu, faltou-lhe as palavras, caiu-lhe o véu

...Certo como a noite ficou rubra num clarão

Um "Ghost writer", então lhe surgiu como vespa, pois não

Para domar e sugar rebanhos de olhos vermelhos numa premonição

Uma atividade óculo-manual sob encomenda, canetas e folhas ásperas otimizam

a tração

Da nuvem ilusória que é convencer e dar razão

Cavalheiros, editores e escritores fantasmas brindarão

O nascimento do mais novo best seller

Suas tiragens ainda estavam em fogo brando e já culminam no topo das listas dos mais vendidos

Seus argumentos eram feitos de outras experiências

Ambivalências, axiomas; como interpretar todos esses relatos perdidos?

Suas penas eram pretas e brilhantes e sua respiração ofegante

Só um Prêmio Nobel de literatura poderia senti-la nesse instante

Um relâmpago de medo atravessou a capa dura

Enquanto trovejou através do céu da editora

Os pingos molharam aquelas páginas, por ele, escritas

Ele viu e não acenou aos cavalheiros que vinham em busca de dedicatórias

Não os assinava e nem os dedicava, resignava

Dolorosamente emitiu gritos de tristeza vendo a fila aumentar satisfeita

Os louros da fama, o reconhecimento e a glória nunca serão dele

Sua cara de desolação, suas olheiras, sua camisa encharcada de suor, são...

... As marcas que impedem-no de alcançar o sucesso

Porque começarão uma nova história, doutro rosto

Que para sempre terá um nível acima do céu, novo desgosto

Nos depoimentos artificiais da descoberta do fogo e da invenção da roda

Ele o induz à organização de capítulos com lamentos programados

Enquanto os ávidos por leituras e os bibliômanos galopam

Galopam ao sol e jogam polo sobre lindos cavalos ébanos

Ouviu-se um chamado, era seu nome, quem o encontrará em meio a multidão?

Um conselho para ti...

... Se você quiser

Conservar sua alma livre do inferno

Abandone essa feira internacional do livro em Parati

Dê uma conclusão razoável para a obra encomendada, sare os feridos

Mude suas maneiras de ser o melhor "Gost-writer" da editora mais famosa do país

Ou conosco você retornará para tentar cativar outros rebanhos

Apagará linha por linha e me fará  novos capítulos à sombra de um lider de vendagens infeliz e incapaz de amar como os humanos.

*Eu sou um gost-writer de mim mesmo.

Ouçam essa criança

Que grandiosa criança que possui tão bela cor de areia

Que dança faminta e sabe o que quer

Que bate os calcanhares e levanta poeira

Que salva a raça humana por um motivo qualquer.

Que veio de um reino distante e está a beira

Que tem a pele dourada e fresca, tão natural

Que não se parece nem um pouco conosco

Que revira os olhos e fala com sotaque sensual.

Que dança, cai de joelhos e se levanta sorrindo

Que está sempre à procura de algo, nunca fica estática

Que, sem responsabilidade, brinca e vai se divertindo

Que fez lembrar-me daquela caçada nas savanas da África.

Nunca haverá alguém como você

Nunca ninguém fará as coisas que você faz

Nunca soube o que se passava em sua mente

Nunca mais estaremos juntos novamente.

*Dedicado a James Douglas Morrison
(08/12/1943 – 03/07/1971).

*Baseado em: “Wild Child”, canção do The Doors.

Canto para Neruda

"Um quadro só vive para quem o olha."

(P.Neruda.)

... E a amante velou o poeta que

Morreu lentamente por nunca evitar as paixões

Um dia sua voz renascerá?

O seu maior castigo foi ter vivido sem dores

Em pensar que nunca morreria de novo

Desse refúgio não deixou pistas, apenas páginas escritas

Uma prece fez arder meu coração estrelado

Assim me foi ensinado...

... Ao chegar, toque o sino!

Toque o sino e todos saberão

Que um dia sua voz renascerá numa canção

Numa canção de amor prudente, de amor ao povo, de amor à nação

Então, abriste mão da primavera para continuar contemplando o Pacífico

Assim me ensinou: Ao chegar, toque o sino!

Toque o sino e todos saberão

Que o retorno do mar aconteceu outra vez, sem agruras

E tantas outras vezes, como quem se transforma em escravo do hábito, por repetir todos os dias os mesmos trajetos e gestos específicos

Imaginava, consigo mesmo, que só arderia nas alturas?

A esperança lhe abandonou, os versos não

Depois de partir é que percebi que navegava para não deixar rastros

Um Astro? Jamais lhe pouparei o meu olhar, nunca mais permanecerei inerte

Não abandonarei o chapéu que me deste

Comerei o peixe que me servirem, antes...

Deixarei para a posteridade mais um poema sobre os Andes.

*A Pablo Neruda 
(12/10/1904 — 23/09/1973.)