Eu sou tão criança

Escondo-me sob as chamas, tornar-me-ei cinzas? Inflama-me a alma; queimo-me em seus braços. Quentes e neles, meu mundo se fecha. Confundi a sua voz, afligido por. E ela, virando-se me disse: Conscientemente, é um adeus?

Em minha mente, ainda sou um garoto. Um velho garoto que insiste em permanecer. Assim, doce e triste, vamos brincar... Sou lúdico e esse é o poder dentro de mim. E ela, virando-se me disse: Você tem plena certeza disso?

Perdoe-me por não crescer. Poderei fenecer usando as mesmas roupas gastas. Hoje, eu só queria um dia completamente diferente. Sem contas, sem obrigações e responsabilidades. E ela, virando-se me disse: Quer tocar meu instrumento e gravar um novo álbum?

Vamos implorar por um dia bem cinzento. E inaugurar uma nova vida úmida. Sem precisarmos nos salvar um do outro. Apenas libertamo-nos e deixamos acontecer. E ela, virando-se me disse: Sem fraquezas à flor da pele?

Eu... Eu sou tão criança. Mas, meus cabelos estão caindo. Feito folhas no outono. Estão caindo, já não há esperanças. E ela, virando-se me disse: E minhas lágrimas, estão caindo?

*A Antony Hegarty.

Ao pintor das cores puras

Você entra atirando e faz as perguntas depois. Ao homem que roubou seus proventos e sua água fria. E você o ameaça com desdém... ... Finge botar fogo em seu armazém

Mas eles o pegaram no ato sarcástico. Enquanto cantava a fim de encerrar o fato. E, desde então, ouvimos o seu lamento trágico. Chafurdando a cara e se arrastando na lama da vergonha

Degas, faça novamente Dreyfus confessar-nos a traição. Estranho, somente os pés dele permanecem limpos. E, por eles, o carrasco o suspenderá do chão. Até que chegue a vez de outro terminar dentro do nó. Confessar-nos-á suas traições na cidade ou no campo de batalhas?

Foi ele quem fez as rodas que giram e giram, pararem de girar? Quando você soube que ele não foi nenhum notável escalador? Diga-nos Degas, ele é realmente o tal sabotador? Então, você acha um único amigo entre vários impressionistas?

No seu quarto, com seus pincéis e cavaletes a saborear seu Absinto.

A observar a “pequena bailarina de 14 anos”, “as bailarinas na barra”. E você está certo quando afirma-nos que o fim está próximo. Mais do que imagina; porque desdenha desse pequeno selvagem?

Tudo que ele traz só remete-nos a tristeza e seu bronzeado nos deixa desconcertados. Todo o tempo você sabia que ele estava sorrindo e de onde ele vinha... O sorriso da ignorância o fará cair de joelhos quando contarmos aos parisienses que ele é ameríndio. Agora você jura, blasfema, nos implora com cinismo

Que não é um homem desonesto jogando xadrez. Então você acha que não se casar é interessante? Degas, sua visão está tão comprometida, não obstante... ... Acredita que suas esculturas podem lhe trazer dinheiro? Assim você as mostrará quando for capaz e ir à Nova York em busca de aventuras, leite e mel. E você as colocará na mesa, expostas como um “nu na banheira”. Para que a vunerabilidade feminina nunca mais seja vista da mesma maneira.

*A Edgar Degas (19/07/1834 - 27/09/1917)

Pintor e escultor francês.

Com o amor não se brinca

Você incendiou o meu mundo. Dizendo-me que poderia me tirar da solidão. Resgatar-me do fundo... Daquele poço; nunca havia conhecido uma pessoa assim. Tão decidida, tão carinhosa e tão cheia de intenções

Segundas tolas e rotineiras, tornava-as inesquecíveis para mim. Os ponteiros giravam e nós extraíamos o máximo um do outro. Tinha o controle da situação, dizia para mim mesma que não iria me apaixonar, apenas curtir suas provocações. Só iríamos jogar um jogo perverso com inúmeras concessões. Um jogo em que ambos entramos sabendo as regras e demo-nos liberdade às amplas movimentações

Além de conhecermos muito bem as possibilidades de jogadas, as permissões. Das peças; passei a sonhar com você e acho que isso também aconteceu contigo. Às pressas, sua face e gestos mudaram, os seus modos de cavalheiro se deturparam em performances teatrais. Não fui a culpada e nem foi culpa sua; contracenamos num roteiro feito pelo destino . E seu comportamento só encontrava a pulsão satisfatória...

... Quando introduzia objetos e falas inadequadas a conjuntura que eu permitia. Redescobri que, nesse mundo só há flertes e superficialidades, desatinos. Ninguém ama ninguém e não queríamos nos apaixonar. É a famosa situação “sobre controle” que o sentimento nos desafia... Faz questão de desafiar-nos dia após dia, nos dando migalhas afetivas e roubando nossa pouca alegria.

*Baseado em: “Wicked Game”, canção de Chris Isaak.

Heterônimo

"Subamos, subamos acima, subamos além

Acima do além, subamos"

(Vinícius de Moraes)

Dê ao autor novos livros

Outra alma erradia, axiomas

Temas múltiplos, distinta biografia

Faculta-lhe novas linhas

Antagonismos milimétricos

Demonstrações de teorias

Desobediência, outro olhar, heresia?

Incertezas ou irresoluções

Fazem-me hesitar, me trazem mutações

Sem convenções, num reflexo

Perplexo, observo Lou James, na sala de estar

Vigio as próprias ações, lendo-o

Não obstante, preservo confusões, sendo-o

Obsesso, atormentado, expresso dúvidas, tendo-o

Encanto-me e me hesito em preocupações, vendo-o

Com tenacidade, pelo espelho, desvio o leitor

Teimosia, obscuridade e existencialismo

Num efêmero pudor, Pessoa, Brecht e Quintana

Clarice, Sartre, Kafka entre pesadelos e muita dor

Pouco claro, sem nobreza puritana

Na caneta esferográfica mapeando a perda

Anulando as evidências herméticas

Enfraquecendo a luz com destreza cética

Espectador e testemunha que não tenta agradar

Rejeito o diagnóstico incerto do Doutor

Em letras, convenço-me e não me permito doar

Volto indisposto, para o desabrigo do meu lar

Outro foco, outra encenação e um defectível paladar

Obsedo e preocupo-me com o amor

Sou coagido pela própria intenção

Domínio do espírito, cárcere por afeição?

Comigo mesmo, mas não me permito

Em habitar essa física prisão

Salve-me obreira, dê-me a privação

Senão, tornar-me-ei profano por causa dos Românticos

Ceda-me seu tempo, mostre-me suas anotações

Apresente-me a obra perfeita, afasta-me o obscurantismo

Ainda estamos no primeiro dia do ano, enfraqueça-me o cinismo

Vício que aparenta virtude e faz-nos perder em sedução

Superficial, aprendo a nutrir um sentimento que não possuo

Fingimento, falsa devoção, altruísmo artificial?

Não, nenhum deles, só fraqueza aparente

Afinal, tentei ser crente, passei a conhecer o meu ponto de inserção

Ter fé e esperança e identificar a linha tênue entre o terreno e o sobrenatural.

Sei que seu mundo está ruindo

Faz um calor infernal e tenho cãibras na perna esquerda

Ah, essas cãibras... Um dia me mato por causa delas

O bruxismo me corrói e estou encharcado de café e Fausto Wolff

Porque um sonho nunca é só um sonho, nem um livro é só um livro?

Porque tive que descobrir toda a verdade da vida naquele romance de 1978?

Mataram o cantor e chamaram um garçom...

E ele se aproxima da mesa, no colarinho uma borboleta preta

Espero que uma overdose de potássio venha aliviar todo esse desespero

Viro para ele e peço sem cerimônias: Uma cachaça e outra cerveja!

Nada é-nos eterno, muito menos as câimbras e tão pouco meu pedido efêmero

Só aquele olhar vazio do garçom nunca mais sairá dos meus pensamentos

Vou mergulhar nas profundezas e beijar a boca do meu medo

Sei que sou capaz, apesar da escuridão, irei tateando para encontrar

Encontrar o rosto do meu medo e apertar-lhe o pescoço

Isso é o que me traz esperança, alivia-me o desgosto

A próxima contração virá...

... Ainda mais forte que a anterior?

Quebrar-me-á os ossos?

Senhor... Ajude-me!

Precisas saber o meu nome, de onde eu vim, quais charutos aprecio?

Nada disso... Só preciso manter a calma

Uma calma interior de quem se aperfeiçoou em caçar borboletas

Sim, um caçador com alma de diretor de cinema...

... Mas não busco borboletas, estou fora de cena

Não sou como Kubrick, sou um apostador de roletas

Estou de olhos bem abertos

Dê-me um sedativo, esvazie a garrafa e depois me mande embora!

Sinto a presença do anjo e penso na morte

Quando percebo o anjo sei que ela está por perto

Então, vou celebrar a existência levantando o meu copo

Por quanto tempo poderei celebrar?

A chegada do verão, o aumento da temperatura, a qualidade da cerveja...

Nesse boteco de esquina que não vende tintos secos

A cerveja e Schopenhauer são minhas únicas soluções

Soluções que me fizeram descobrir que jogava o jogo de maneira equivocada

Besuntado em suor e precisando de um banho, celebro os limites da natureza

Pois, com certeza... Ah, pobre garçom de olhar vazio!

Noutro dia, o inverno irá recomeçar

Não me importa se é sincero ou está mentindo

Sei que seu mundo está ruindo

E, pelas fissuras a água irá penetrar

Em verdade lhe digo:

Quando estiver afogando, ainda sim estarei a lhe admirar.

*Homenagem a Fausto Wolff, 
pseudônimo de Faustin von Wolffenbüttel, 
Santo Ângelo, 08/07/1940 — 
Rio de Janeiro, 05/09/2008. 
Jornalista e um dos meus escritores preferidos.

Quem vai lamber os selos?

Encha minha taça

Semeie flores

Vamos juntos

Estilhaçar o teto

Esquecer rancores

Assim, ganharemos o Paraíso

E lá... Entre os mortos, teremos regozijo

Combateremos um novo exército

Duma nova base levantaremos

Marcharemos contra os amantes

Sob as ordens do bodegueiro

Derrotá-los-emos meus caros companheiros!

Depois da batalha final, perderemos o juízo

Instrumentos de sopro e cordas tocaremos

Na dança marcial nos perderemos

E todos baterão palmas e cantarão

Uma canção de triunfo, uma canção de vitória

Alguns nascem para lamber selos

Outros para conquistas, honras e glórias.

*Baseado em citações de Hafiz e Jack Kerouak.

Canto para Neruda

"Um quadro só vive para quem o olha."

(P.Neruda.)

... E a amante velou o poeta que

Morreu lentamente por nunca evitar as paixões

Um dia sua voz renascerá?

O seu maior castigo foi ter vivido sem dores

Em pensar que nunca morreria de novo

Desse refúgio não deixou pistas, apenas páginas escritas

Uma prece fez arder meu coração estrelado

Assim me foi ensinado...

... Ao chegar, toque o sino!

Toque o sino e todos saberão

Que um dia sua voz renascerá numa canção

Numa canção de amor prudente, de amor ao povo, de amor à nação

Então, abriste mão da primavera para continuar contemplando o Pacífico

Assim me ensinou: Ao chegar, toque o sino!

Toque o sino e todos saberão

Que o retorno do mar aconteceu outra vez, sem agruras

E tantas outras vezes, como quem se transforma em escravo do hábito, por repetir todos os dias os mesmos trajetos e gestos específicos

Imaginava, consigo mesmo, que só arderia nas alturas?

A esperança lhe abandonou, os versos não

Depois de partir é que percebi que navegava para não deixar rastros

Um Astro? Jamais lhe pouparei o meu olhar, nunca mais permanecerei inerte

Não abandonarei o chapéu que me deste

Comerei o peixe que me servirem, antes...

Deixarei para a posteridade mais um poema sobre os Andes.

*A Pablo Neruda 
(12/10/1904 — 23/09/1973.)

Fogo e artifício

Crianças... Ouçam crianças!

A voz dos abutres... Vejam!

A cor dos répteis... Sintam!

O cheiro da alcatéia... Sofram!

A indiferença dos humanos... Busquem!

O amor celestial... Morram!

As mulheres da outra margem dizem-lhes:

Antes de morrer... Vivam!

Vivam conosco e esqueçam as mazelas da vida

A noite começa... Venham!

Venham agora, e vivamos todos nessa floresta urbana

Repleta de pântanos, crocodilos e abutres!

Juntos, não tornaremos comida dessas almas mundanas

Nossa união fortalece-nos, como gravetos unidos

Separados somos frágeis... Quebrar-nos-ão!

Facilmente, nos quebrarão na primeira investida

Isso foi-nos dito e repetido

Se, não cumprirmos o plano, nenhuma recompensa celeste nos servirá

Afinal, ao acordarmos, hoje

Por preguiça, desperdiçamos toda a manhã

Não tocou em nossa pele, o calor dos raios solares

Não beijamos o vento, não vencemos a gravidade

Passamos, em vigília, a noite toda atrás da porta

A noite toda... E isso tem um preço físico

Ah, ensolarada vaidade, ensolarada tarde

Até que um dia, far-se-á nublada nossa alvorada

E, acordaremos mais tarde ainda

Tenho certeza que acordaremos, apesar de, tarde

O Sol, entre nuvens não abrirá a passagem

As portas também não se abrirão

Tenho dúvidas... Abri-las-emos?

Do lado de dentro, há possibilidade de fortalecer o amor?

Amar, e amar em dois tempos?

Distintos... Amar como antes?

Como nunca antes?

Ou simplesmente amar...

*Conhece a lenda de Prometheu?

Sem você, houve mudança no sentido da arte

O que seriam?

Sem você, de que valeriam?

As lendas, doutrinas, os mitos e os vinhos

Filosofias e políticas, os muros e vizinhos

O que seriam dos versos?

E as batalhas épicas, o que seriam?

Os poetas e trovadores, o que diriam?

De que valem registros e estatísticas?

O que seria da Renascença?

O Expressionismo, o que seria?

O Cubismo não faz mais sentido

Por tua ausência, sinto-me preenchido

No Impressionismo não encontrei explicação

Como um auto-retrato que respira

Nem Van Gogh e nem Monet me inspiram

A sensação de perda deturpa todo fascínio que sentia

Os poemas são rascunhos e as orações estão a vagar

Trazendo a tona desilusão no olhar

Você partiu, tomou a decisão, tentei refutar

Exigiu o meu consentimento, a separação, não pude contraditar

Reduzir ao silêncio

"Quando não há riscos na luta,

                                                               Não há glória no triunfo"

                                                       (Pierre Corneille: El Cid, 1637)

  

Perdi-te atrás da máscara

A amnésia me ajudou a te esquecer

Apesar de continuar sendo quem tu és

No crepúsculo vespertino lembro-me do teu cantar fenecer

Jamais matarei a melhor amiga de minh’ alma

Mesmo que meu destino se torne imensamente funâmbulo

O temor e seu canto burlesco, desafinado

Só ele, é capaz de me elevar, só ele

Descubro o significado e perco a descoberta

Logo em seguida por todos os dias

Também esqueço as batalhas, as derrotas

E os triunfos e salvas eu esqueço

Quando o espetáculo termina, estarrecido

Encerram-se o fascínio e as maravilhas pirotécnicas

E pelas regras do nosso jogo desconhecido

Fui eliminado por quem me havia recebido

Desde então, adentro-me ao profundo “Eu”

E percebo, na presença do silêncio, fui concebido

Já não há suavidade, a onicofagia me acometeu

No inconstante mundo rumoroso

Minhas unhas estão curtas e sujas

Como as de Prometheu.

Massa encefálica (Delirium tremes)

“Ele está dormindo, mas, 
se falar sua língua, poderá acordá-lo”

Os tempos estão difíceis

Procuro novas fórmulas, indícios

De entreter-me a contento

Não deixando-lhe meus resquícios

Maus, diversão econômica, complemento

A qualquer instante, de...

Tentarei dormir agora, se

Tiver pesadelos, cólicas, eh

Vários deles

Girando em órbita

Tonteia-me

Antes de te...

... Comerei grandes lagostas e arroz

Feijão preto, leite e bicarbonato depois

Na cabeceira, a espera de

Um conto de terror de Lovecraft, que

Quando trouxer a sensação, me

Tal qual a ansiedade produz

Ouvirei o aumento da pulsação

De olhos fechados, apagarei a luz

E, no escuro, abri-los-ei

Mas, a claridade das ruas perturba-me

Inquieto, fico aguardando a visita da febre

Cabe a ela, orvalhar o colchão, vê

Midiática, ela desce ao porão

Confere as trancas, apaga as velas

Descobre o fantasma, um espectro que se revelou

E não se importa que tudo se acabe justamente onde começou.




*A H.P. Lovecraft
(20/08/1890 - 15/03/1937).

Fossas nasais

Desde o infortúnio que o acometera

Acordava todas as manhãs, sempre as dez

Sentindo um enorme desconsolo, aumentava-lhe as olheiras

Por um desconforto estético que jamais esquecera

Tornara-se criatura amorfa, e toda sociedade podia vê-la

Aventuras raras acontecem nesse mundo malfadado

São pouquíssimas, mas acontecem

E quando longe nos passam despercebidas

Admito, é uma estranha narrativa essa de se perder o nariz

Incoerente? Todos os fatos podem ser considerados?

São mínimos e nada acrescentarão além do já sabido

Ao contrário

Como as farsas

Que são atraentes

Por serem tão frequentes

Absurdas e inquietantes

. . .

Olhou para o espelho e percebeu seu nariz

Estava intacto e ele o apalpou

Lançando-lhe água em abundância

De alívio, então, suspirou

O pesadelo acabou e não havia sequer cicatrizes

Por um instante, esquecera todo o tormento que passara

Espremeu uma acne antiga, desde a época do sumiço

Estava lá, intacta...

... Por onde quer que andara

Fizera permanecer aquela afecção cutânea de volta à cara

Muito estranha... Inverossímil e surreal

Também não há como rimá-la

Talvez a mais estranha estória envolvendo moral e ética

Sou incapaz de entendê-la

Fato esse acometido nas longínquas plagas soviéticas

De tão hermética, perdeu-se em densa nuvem

Tente então, leitor, desvendá-la

O nariz do Major Kovaliov

Passeou entre nós, disfarçado

Por algumas semanas, de Conselheiro do Estado

E, como se nada tivesse acontecido

Num súbito gesto ocorrido, foi e voltou

O reencontrou e se reacoplaram despercebidos

Era sete de abril em mais um dia frio e nublado

E, esse fato, se espalhou como lenda pelos arredores de Stalingrado.

*Baseado em: “O Nariz”, conto de 
Nicolai Gogol (1809 – 1952).