O silêncio de Keats

“Mesmo no templo do prazer, 

a velada melancolia tem seu santuário soberano.” 

(John Keats)

No canto da sala, o violão negro toca. Tons e acordes, inerte toca solitário, toca. Toca uma canção fúnebre, de morte. Uma canção que traz um cheiro peculiar de

Flores vermelhas, brancas, flores. De um ritual doloroso que mata a esperança. Eis que um canto fúnebre celebra... Celebra, emanado das profundezas da garganta que

Fez uma vida de sensações chorar, pelos olhos, lágrimas. Lágrimas num tempo de deleite, um hiato, silêncio... Vida de pensamentos, beleza que tomba depois do som. Numa praia desolada inundada de silêncio

Do choro, antes da palavra velada. Derradeiro ao gemido dado de graça. Não há som de prazer que preencha adequadamente. O sossegado abrigo impelido a

Fazer-nos louvar as fantasias. Saúde do corpo e sua história efêmera. Adentramo-nos e sentimos a perda fatal. Faz-se a hora do amargurado funeral

Louvaremos diante do... Corpo e santuário dos mortos elevem-se à auxiliadora. Mães, do púlpito, reverenciaram ao. E, entre lágrimas, nos prostramos em silêncio a alma pecadora.

*A John Keats 
(31/10/1795 – 23/02/1821).