O último mergulho do diretor

James, por favor!

Não se aproxime da água

Ela poderá te ferir

Devo interferir no seu banho de sol?

Volte, dê um passo atrás

Vou discordar de ti

O futuro não é só velhice, doença e dor...

Sei que gostas desse lugar

Precisas de paz, muita paz

E, há várias maneiras de obtê-la

Tente James, tente se libertar desse pensamento

A autodestruição não lhe cabe

Luzes e câmeras, ação no estúdio

Fizestes inesquecíveis obras-primas

E, ainda não é hora de sair de cena

No prelúdio, não usarei a palavra “louco”

O que essa menção causaria?

Petrificar-lhe-ia?

Seria melhor assim...

... Saia do sol e sente-se ao meu lado

Ao longe, vejamos as ondas

Sei que sempre gostou de trabalhar nas sombras.

*A James Whale

(22/07/1889  –  29/05/1957).

O castigo do escritor

Fui acometido por um enorme e trágico

Enorme e trágico castigo

E agora, preciso escolher...

... Entre nunca mais narrar e escrever

Ou ter os olhos arrancados

E para sempre outro livro jamais poder ler

Percebo então, que a sina do escritor

Não é somente narrar e escrever

Isso, por sorte é fugir do inevitável, tentar escapar da morte

A sina do escritor, na verdade

É ler e reler, amar os clássicos e por eles se derreter

Está decidido, tomem-me a pena e não mais voltarei a escrever!

Deixo como testamento...

... Um romance pela metade e algumas poesias inacabadas

Mas, o meu Ulysses, Dom Quixote, os versos de Pessoa e os relatos de Yourcenar

Serão novamente lidos e degustados até que a ”Desdentada”, um dia, venha me buscar.

*A Rosa Montero

A angústia do poeta

Estou sentindo a concepção...

O sêmen da música e o óvulo da filosofia

Gerados em meu ventre dia-a-dia

E, nada em você traz-me comoção

Nasce a tragédia, vem a música passo a passo

Resisto e não me desfaço, mas sei que

Nunca dei um passo que não me comprometesse

E, eu rio do Homem e de suas artes, poesias e templos

Em breve, parirei algo desconhecido

Desconhecido e enorme

Do tamanho de um mamute

Ironia, não há amor que em mim incute

Mesmo um entusiasmo passageiro

Ou uma profunda desilusão

Estou farto de existir e temo a morte

Num ambiente laico busco a compreensão, a boa sorte

E, antes que a tempestade domine o crepúsculo do mediterrâneo

Avistarei Chipre e resistirei ao meu maior naufrágio

O porto de Larnaca trar-me-á de volta à luz

Mas lá nunca me tornarei um verdadeiro poeta

Volto à Paris para encontrar o meu eterno amor

Que se foi quando a Tifo lhe beijou.

*A Paul Verlaine 
(1844-1896).

Eterna noiva de Prometheu

“O Castelo começou a desmoronar

Adeus, criatura, adeus

Dr. Pretorious não poderá lhe ajudar”

(R.I.P. 1935 – 1935)

Até onde posso chegar?

Preciso lhe dizer algo muito importante...

Sua imagem está gravada em minha mente

Tão soturna, tão branca, tão convincente e desolada

Definitivamente gravada

O estereótipo da garota gótica perfeita

Perco os sentidos diante de ti, Valerie Hobson

Acenda as velas, apague a luz, preciso lhe tocar

Delicadamente costurada à mão, envolta em brancos tecidos

Descanse em paz eterna noiva de Prometheu

Jamais me esquecerei de sua expressão facial

Vamos iniciar a sessão...

De cinema, em 1935 uma continuação da Universal.

*A Valerie Hobson 
(14/04/1917 – 13/11/1998).

O envelhecido ator das madrugadas

Houve um tempo em que dormia tarde para vê-lo. Crescia um jovem nesse admirável velho mundo. Encantado com suas velhas criaturas imundas

Até que... Banido foi de minha presença. Arrancaram-nos um do outro sem maiores explicações

A sentença, Grade de horário, nova programação: “A emissora não se responsabiliza por eventuais alterações sem prévio aviso”. E a madrugada mais preta e branca ficou

Oh, querido velho artista, como vão as suas dores? Em qual companhia brilhará? Serás novamente protagonista? Qual será, na Hammer, o cast de novos atores?

Como está Sua Majestade?. Sente-se bem, meu Rei? Tirei-o do túmulo e, agora... És tão injusto comigo

Acaso, sente-se feliz? Por atar-me nessa poltrona fumegante? As lágrimas queimam o meu rosto. As chamas não...

... Queimam minhas melhores intenções. Preste atenção, eu disse: “Minhas melhores intenções”. Trouxeram-me o maior dos males terrenos

Irrompam-se agora, todo o ódio e o desprezo. Só assim, retiro-me de tua presença, antes. Fique mais um pouco, fique com as batidas do meu coração. Fique e ouça minha máxima oração

Fique e ouça os rugidos das gárgulas. E eles vêm do telhado gótico do teatro abandonado. Tolas estátuas de pedras e seus lodos verdes. Serão queimadas vivas, há fogo por todo lado

Se eu tivesse olhos para guiá-las. E língua para dirigi-las. Salva-las-ia; fingiria um novo ato. Que se chamaria: “A melancolia de Maria”

Eu sei quando se vive e quando se morre; basta cobrir com um lençol. O suposto corpo e, ficamos tão mortos quanto a Lua que brilha sobre a Terra. Entretanto, devemos admitir, sem exageros. Ela sabe muito bem como usar a luz do Sol.

*A Vincent Price: 27/maio/1911 - 25/outubro/1993.

Roger, o substituto

Não pense que eu serei o substituto

Sou muito diferente do seu último cara

Uso sapatos de couro e ternos Armani

Não faço questão de parecer jovial

Vocês fizeram um belo par

Todos diziam que formavam um simpático casal

Eu sou antiquado e não conto mentiras

Gosto de ficar em casa lendo, do jornal, só as tiras

Admita você tem um problema real

Não sabe ficar sozinha, disso eu tenho muita pena

Seu lema?

Amar intensamente e descartar; novamente começar a flertar...

Gasta seu tempo procurando

Mas nunca encontra o homem certo

Decerto, é exigente demais

Um pé atrás; é tudo o que consigo

Seguirei os conselhos de minha mãe

Vamos parar por aqui, já que é um caso tão efêmero

Substitua os vícios, os temores, as afetações

Os amores, seus artifícios e as dissimulações.

*A Roger Daltrey

(01/03/1944). 

Vocalista da banda inglesa 

The Who.

R.I.P. José Saramago

"Hoje, o mundo ficou um pouco mais cego"

Tuas ficções me contaram muito

Nutriram minhas dúvidas, fizeram-se plenas

Irromperam-me num ritual de passagem.

Precisei fingir para descobrir o que

O que realmente eram...

E fingiam me contar a verdade.

*A José de Sousa Saramago, (16/11/1922 — 18/06/2010).

 Escritor e Prêmio Nobel de Literatura em 1998.

Mais um na sua estante

Ah não!

Está acontecendo de novo

Apaixonei-me por uma garota de cabelos ondulados

Ela só procura novidades e ama o mundo

E, eu sei que isso é coisa passageira

Porém, sempre me iludo com essas besteiras

Ela acaba de aparecer com os cabelos vermelhos

Eu e Nosfa ficamos boquiabertos

Ele me olha e indaga:

Sente-se bem Lou?

Acho que sim

Mas meu coração avançou para a garganta

Vejo-a sentando à beira do rio

Abrindo um livro, se deitando na grama

Essa cena me traz um arrepio

Gostaria de ser aquele livro

Estar em suas mãos...

... Paciência

Passaria horas com ela me tateando

Me descobrindo, absorvendo minha essência

E, pelas páginas, lentamente desdobrando-me

Mas, depois de lido, da sua vida ser banido

Vou para a estante para em instantes, preterido

Fazer parte do seu acervo de exemplares esquecidos.

*A Meg White

(10/12/1974).

Não se ensinam coisas novas a um macaco velho

Nasci para dominar!

O meu objetivo é a conquista.

Desista Spectreman! Desista!

Não se ensinam coisas novas...

A um velho macaco alienígena!

O mal que causei será sempre lembrado?

E, de que me serviria fazer o bem?

A morte é a única solução!

Desista Spectreman!

*Trecho extraído do episódio: 
A morte do Dr Gori (Spectreman).

*Fonte: Youtube

O espelho de Quintana

O louco dos loucos, sonhador dos sonhadores

O tolo dos tolos que ama a poesia dos outros

Alter-ego que envelhece sem apodrecimento da alma

Passa a vida sabendo

Que

Um dia, a velhice chega

Chega, num susto sereno, chega

E continua pensando

Que viverá muito

Morando em hotéis

Para ter a sensação

Da solidão coletiva

E adorar ainda mais o tempo da vida

Como o enfermo que

Em vez de combater a doença

“Busca torná-la ainda mais comprida”.

*Com a ajuda de Mario Quintana 

e seu Espelho Mágico (1951).