Piano de blues

“Voulez-vous couchez avec moi ce soir?

Vous ne comprenez pas?

Ah, quelle dommage!”

(Alexandre Dumas Filho: A dama das camélias, 1848)

Um fogo, e ela cai por cima de si própria

Stella, esta canção vai para aquela que eu amo

Ah minha irmã... Ouça o piano de blues tocar

Dedico esta para aquela que eu abandonei...

... Uma estrela para ocupar meu tempo, me redimir

Me deixe olhar para você... Para eu me lembrar de Belle Reve

Mas aquilo foi apenas um sonho...

... Um sonho que Blanche DuBois insistiu em sonhar

Aqui, sou eu no centro das atenções nesse apartamento minúsculo!

Qual a sua ocupação, você vai se aboletar aqui com a gente?

Sou tão nova quanto a neve no alto das montanhas, Stanley

E dou aulas de Língua inglesa e Literatura em Laurel, estou em férias de verão

Lá também há fantasmas que povoam minha mente

Eles gemem, posso ouvi-los arrastando correntes, pesando o meu coração

Agora você está em New Orleans, ouça a polca ecoar

Perdi tudo minha irmã, perdi Belle Reve e não tenho aonde morar

Um piano toca... Longe, melancólico, ecoando pela cidade

Sensibilidade e brutalidade num mundo rude de sombras sinistras

Uma varsoviana distorcida faz emanar a loucura, ruídos da selva reverberam

Nesse bonde chamado desejo não há lugar para o refinamento que me deram.

*Baseado em “Um bonde chamado desejo” (1947), 
Tennessee Williams.

Mestre Edu tocava violão

   "Eu sei mais sobre você

                                                                   Do que você mesmo"

                                                                              (Lou James)

Mestre Edu tocava o violão

E tocava-o bem, mesmo sem saber tocá-lo

Tocava-o com a mão direita e

Surpreendendo a si mesmo e a nós, irmãos, foi longe demais.

Nas canções, com o seu desejo de tocar, de fazer rock

Rock sem guitarras, sem aranhas de Marte...

Sem inflar o seu ego, coisas insanas

À parte, nos tornamos a banda do Mestre.

Ele nunca cantou bem, como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar, e o seu cachorro Ziggy, com sua força descomunal....

Conduzia sua mãe pelo pescoço, no frequente passeio matinal

A luz da cerveja refletia a mosca que vagava tentando pousar

Em seu prato feito, seu teclado torto, de porcelana...

Nos seus dedos delicados, em sua sala de estar, ficavam jogadas, as havaianas.

Ele nunca cantou bem, assim como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar, e o seu cachorro Ziggy, com sua força descomunal....

Levava sua mãe... Num passeio matinal.

*Ao grande irmão:

Eduardo Medeiros
(19/07/1982)

Consulta com o Dr. Nietzsche

"Estar cego não é uma miséria

Não ser capaz de suportar a cegueira

É a miséria"

(John Milton)

Meu nome é Nietzsche

Friedrich Nietzsche

E sou o médico

Vim trazer-lhe a cura

Olhe para dentro de si

Quanto adquiriu de cultura?

Consegue suportar o desespero?

Acrescente uma pitada a cada dia, em desiguais proporções

Como um tempero, e lembre-se, me ouça:

O tratamento é longo e doloroso, sem ópio

Será preciso encontrar muita força

Para conseguir ajudar a si próprio

Só assim, meu pupilo, conseguirá levar o espírito do espírito

Para as futuras gerações e já não é mais tão menino

Descobriste nesse árido caminho

Que a histeria não é só da alma feminina

Quem não sabe escutar

Pouco acrescenta ao falar

E, para terminar...

Nunca mais cante aquelas antigas canções de ninar

Pois, a recompensa da morte

Consiste em nunca mais chorar

*A Friedrich Wilhelm Nietzsche

(15/10/1844 — 25/08/1900).

O muro que respira (me sufoca)

“Minh’ alma

Que não pertence a essa sombra que tomba

Nunca mais será desenterrada”

(O corvo: Edgar Alan Poe)

Naquela noite, uma voz negra e doce sussurrou em meus ouvidos como asas de morcego

Imerso num sonho claustrofobicamente mudo e fechado

Não havia formas sensatas de comunicação

E, eu não podia indagar porque fizeram aquilo comigo

Fui emparedado, cimentado vivo

Assim como um tijolo fixado

Fixado fui nessa parede de concreto

Onde não há outro sinal orgânico de vida

Só há decadência e loucura nesse muro maldito

Que divide o espaço entre o dentro e o fora

Agora, que acabei de acordar (do sonho)

Poe se virou para mim, ele esteve o tempo todo ao meu lado

E sorrindo de lábios fechados não me dirigiu a palavra

Mas, eu entendi o que o mórbido poeta quis me mostrar

Arrancar-me-ão a alma da matéria, meu corpo terei que abandonar

Sem conseguir imaginar, descobri que meu sepultamento está a chegar

*A Tim Burton
*Baseado em "O barril de Amontillado" de Edgar Allan Poe.

O castigo do escritor

Fui acometido por um enorme e trágico

Enorme e trágico castigo

E agora, preciso escolher...

... Entre nunca mais narrar e escrever

Ou ter os olhos arrancados

E para sempre outro livro jamais poder ler

Percebo então, que a sina do escritor

Não é somente narrar e escrever

Isso, por sorte é fugir do inevitável, tentar escapar da morte

A sina do escritor, na verdade

É ler e reler, amar os clássicos e por eles se derreter

Está decidido, tomem-me a pena e não mais voltarei a escrever!

Deixo como testamento...

... Um romance pela metade e algumas poesias inacabadas

Mas, o meu Ulysses, Dom Quixote, os versos de Pessoa e os relatos de Yourcenar

Serão novamente lidos e degustados até que a ”Desdentada”, um dia, venha me buscar.

*A Rosa Montero

Stella, a mergulhadora

Quando ela caminhava pelas ruas

Sempre encontrava um bueiro
As pessoas a observam, esperando-a cair

E ela, outra vez, caía em desespero

Tornou-se mergulhadora e ficava sempre por baixo

As vezes que tentou fugir dessa condição

Somente em direção ao mar tomava seu rumo

Brincávamos de amar e ela ia fundo

Havia muito prazer quando lhe acariciava as fendas

E, ela sempre cai... Sem vergonha de cair novamente

Sua última vez foi ao escorregar nas goteiras do teto

Deslizou em direção ao subsolo, encontrou as tubulações

Desde então, morando no fundo do mar, ela alimenta os tubarões.

*Baseado em: 
"Stella was a diver and she's always down", 
da banda nova-iorquina 
Interpol.

Clown, o palhaço - Retinas Queimadas

O senhor do riso
Perdeu sua graça
Desesperadamente
Caiu em desgraça.

Ninguém mais ri
Das suas gafes
Palhaçadas sem graça
Acabaram às traças.

Astro circense
De repente...
Num passado recente
Atração decadente.

Clown, Clown, o palhaço!

Não há mais riso
Futuro impreciso
Não há mais circo
Não há mais público.

Seu show acabou
Nunca mais, aplausos ouviu
Pusilânime, se entregou
Quando seu mundo ruiu.
Clown, Clown, o palhaço!

O poeta narra o fato
Jamais lhe anuiu
A perda do estrelato
Da fama que se extinguiu.


Clown, Clown, o palhaço!

Lou, Lou... O sem graça!

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A VERSÃO LEGENDADA: Clown, o palhaço