O castigo do escritor

Fui acometido por um enorme e trágico

Enorme e trágico castigo

E agora, preciso escolher...

... Entre nunca mais narrar e escrever

Ou ter os olhos arrancados

E para sempre outro livro jamais poder ler

Percebo então, que a sina do escritor

Não é somente narrar e escrever

Isso, por sorte é fugir do inevitável, tentar escapar da morte

A sina do escritor, na verdade

É ler e reler, amar os clássicos e por eles se derreter

Está decidido, tomem-me a pena e não mais voltarei a escrever!

Deixo como testamento...

... Um romance pela metade e algumas poesias inacabadas

Mas, o meu Ulysses, Dom Quixote, os versos de Pessoa e os relatos de Yourcenar

Serão novamente lidos e degustados até que a ”Desdentada”, um dia, venha me buscar.

*A Rosa Montero

Fragmento do diário de Che Guevara

"Os donos do poder podem destruir algumas rosas

 Mas jamais conseguirão deter a primavera."

(Che Guevara).

Estou rumo ao norte...

... Da América do Sul

Sob uma chuva gentil

Que distrai a minha sede

Mas os mosquitos

Não estão sendo gentis...

Comigo!

Eles querem o meu sangue

Em troca, me darão a malária

Estou próximo à fronteira...

... Da Venezuela

Em breve, avistarei os ianomâmis

Ou eles me avistarão antes?

Nessa exploração, da Argentina parti

Minha motocicleta não suportou a primeira fronteira

Ainda há quatro leprosos comigo aqui

De alguma maneira, precisamos encontrar...

Encontrar um lugar menos inóspito

Talvez uma gruta com um pouco de conforto

Para podermos dormir um pouco.

*A Ernesto “Che” Guevara

(14/06/1928 – 09/10/1967).

Quatro de agosto de mil novecentos e noventa e quatro

“Got to the driver of my car, past the dogs and past the guards
Past all my alarms
Supposed to be so state of the art
You penetrate my radar
Drop a bone in my backyard”

(Morphine)

Fui posto em seu jogo de xadrez

Naquela derradeira partida entre nós três  

Útil, muito útil para todos vocês...

... Que manipulam as peças alinhadas

E, determinam quem vai à frente em disparada

Quem segue adiante, por um instante...

Provocadas, quais se movimentam na diagonal?

Ou, em movimentos paralelos precisos?

Num estado antagônico à criação artística, indecisas

Você está sendo captada pelo radar que monitoro

Agora, ouça-me, lhe imploro!

Você me disse:

Xeque-mate!

Depois disso, confirmou que me tinha há mais de um ano

E, sei que é um blefe, apesar de confirmar que eu era seu

Antes do arremate final

Negou tudo aquilo que me prometeu

No embate, durante tantos rounds, não fui a nocaute

Por instinto, ouvi dos rádio-taxis, que não era eu em quatro de agosto de mil...

... Mil novecentos e noventa e quatro

Pressinto algo sobre as provas que levantou

Não há testemunhas, tenho um álibi que lhe confirma quem...

Quem realmente eu sou.

*Baseado em “Radar”, Morphine.

Fonte: Youtube



Sutil brutalidade

"Não quero saber do lirismo que não é libertação"

(Manuel Bandeira)

Semana de arte moderna?

Ah meu amigo, eu só preciso é de minha cabeça...

... Afinal, tu sabes, abomino cartazes!

Quanta libertinagem há no meio literário

Respeite meu humilde cotidiano, meu estilo é simples e delicado

Sou o centro de minha existência e ando muito ocupado

Comigo mesmo, observando, à tarde, aquela estrela que custa a brilhar

Não jogo cartas, não tenho os macetes do bilhar

Sonho pouco e não arrisco no "bicho"

Às vezes, vejo o Castor em seu carro, acenando ao passar...

.... Pela Lapa, na ABL nunca, mas sempre em Santa Tereza

A linguagem coloquial é minha destreza; tornei-me crítico em Artes Plásticas!

Mas logo abandonei essa existência encerrada, os clichês me asfixiam

1940 enfim chegou, arranquei a última folhinha do ano velho, a eleição já vem?

Me pergunto e não respondo!

Nas cinzas das horas aprendi a me relacionar com a vida, tornei-me imortal

Imortal que luta para se aproximar da morte, do pulmão adoeci debaixo de um baixo teto

Custa-me muito respirar, brutalidade da vida, minha existência terrena desviada

Eu queria mesmo era ser arquiteto!

*A Manuel Bandeira 
(19/04/1886 - 13/10/1968).

A angústia do poeta

Estou sentindo a concepção...

O sêmen da música e o óvulo da filosofia

Gerados em meu ventre dia-a-dia

E, nada em você traz-me comoção

Nasce a tragédia, vem a música passo a passo

Resisto e não me desfaço, mas sei que

Nunca dei um passo que não me comprometesse

E, eu rio do Homem e de suas artes, poesias e templos

Em breve, parirei algo desconhecido

Desconhecido e enorme

Do tamanho de um mamute

Ironia, não há amor que em mim incute

Mesmo um entusiasmo passageiro

Ou uma profunda desilusão

Estou farto de existir e temo a morte

Num ambiente laico busco a compreensão, a boa sorte

E, antes que a tempestade domine o crepúsculo do mediterrâneo

Avistarei Chipre e resistirei ao meu maior naufrágio

O porto de Larnaca trar-me-á de volta à luz

Mas lá nunca me tornarei um verdadeiro poeta

Volto à Paris para encontrar o meu eterno amor

Que se foi quando a Tifo lhe beijou.

*A Paul Verlaine 
(1844-1896).