Happy Jack, o forasteiro

Essa é a história de um homem

Que se escondia por trás de olhos azuis

Aqui, nesse vale de gelo

As crianças o conheciam por Happy Jack

Veio de longe, era o que dizia

Da ‘Ilha do Homem’, onde há um sol enorme

E, de lá, trazia um rosto queimado e

Areia branca em suas negras botas disformes

Tentando inferir-lhe aflição, as crianças o esnobavam

Cantarolavam o apelido do ádveno bronzeado e infeliz

Com cantigas pejorativas, o estrangeiro, importunavam

Chamavam-no de Happy Jack e escapavam por um triz

Diziam-lhe: Forasteiro mentiroso!

O atacavam com macacos de pelúcia

E, sempre que tentavam, as crianças conseguiam

Não havia como preveni-lo, faltava-lhe astúcia

Na verdade, usava-as em renúncia

Matava seu tempo a distraí-las

Fingia ser ranzinza e malvado, estar magoado

Era somente um homem triste e bronzeado

Eu te vi, Moon!

Fazendo malvadezas

Com Happy Jack

Eu te vi...

*Baseado na canção: "Happy Jack" do The Who, lançada em dezembro de 1966 na Inglaterra.

No final da música, Townshend pode ser ouvido gritando: "Eu te vi!"

Dizem que ele estava observando o baterista Keith Moon tentando adicionar a sua voz na gravação. Essa atitude do baterista não tinha a aprovação da banda.

Mas, foi o registro do grito do guitarrista que acabou gravado na música.

Vídeo: Happy Jack Cartoon

*Fonte: Youtube

Entrevista com Pete Townshend

Boa tarde, Mr. Townshend

Olá, Mrs. Poison, aceita água com gás?

Não obrigada, vamos começar...

A guitarra elétrica definiu o Rock ‘n Roll?

Hum, claro que sim!

Deu-lhe identidade, ambição

Transformou-o num som peculiar, diferente

Próxima indagação...

O que a guitarra significa para você?

Pode-se considerá-la o símbolo de sua geração?

Uma de cada vez, Mrs.

Acho que, para entender porque ela é o símbolo das gerações 60’s e 70’s

E o que ela significa para mim, você precisa pegar uma

...segurá-la nas mãos

Conectá-la a um Marshall

Toque um, dois acordes e terá a resposta para essas perguntas

Você já teve muitas mulheres, já amou alguma verdadeiramente?

Nada é mais sexy do que uma guitarra, garota!

E seu cheiro... ah, inebriante!

Durmo quando tenho uma nos braços

A guitarra é a extensão de minhas paixões

Aquelas seis cordas.... as seis cordas são uma arma

Faço tudo com elas e as uso de várias maneiras

Três acordes no lugar certo é como preparar um prato e

Tocar para mim é como contar histórias com uma moral ao final

Comunico com o mundo e dou-lhe meus sentimentos mais profundos

Adorei, Mr. Townshend, pensava que fosse frio e monossilábico!

Quem foram os seus ídolos?

Não tive ídolos, tive amigos e estão todos mortos agora!

Janis Joplin, Brian Jones, Keith Moon e Jimi Hendrix

Eles foram e são ídolos de várias gerações

Para mim, eram amigos, grandes amigos

Como seria o rock sem esses caras?

...ah, não seria!

E sem a guitarra elétrica?

Não haveria identidade, não haveria..., sem chance Mrs. Poison

Para terminar, deixe uma declaração para os novos guitarristas...

Ok, muitos guitarristas tocam parecidos

Porque beberam na mesma fonte, possuem as mesmas influências

Jovens! Quando tocarem, entrem na nota e deixem sua digital nela

O som vem de dentro e a guitarra é o amplificador dos seus sentimentos, das suas emoções, das suas indignações

E não se esqueçam:

Nunca toquem minha guitarra e nem apontem o dedo para ela

E vê-la, eles podem Mr. Townshend?

Acho que já viram o bastante

Sou muito ciumento!

Adeus

Levantou-se e saiu da sala, cantarolando Johnny B Goode...

Pediu um taxi e foi direto para o ‘The Montcalm Hotel’, descansar.

*Entrevista concedida a Núbia Poison em algum dia de inverno na quase glacial, Londres.

*Pete Townshend: Peter Dennis Blandford Townshend (Londres 19 de maio de 1945) é guitarrista da banda The Who.

*Núbia Poison, integrante virtual e roadie dos Retinas Queimadas é jornalista das publicações Retinas News.

*Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência.

Confissões de Lolita

Iniciei-me precoce, suave e irreverente

Aviltação em matéria da criação inconsciente

Sua sedutora mostrando-lhe o precipício bem à frente

Vangloriava-me, de início, na arte da sedução incongruente

Numa incerta hesitação adolescente

Humilhava-me por não ser flor

Desprezava-me por ter seios assimétricos, sentir dor

Jogava-me em seus braços num fascínio inacabado, quase-amor

Tornava-me antipática pela perdulária fertilidade

Apesar da idade, exigia-me quadris com habilidade

Não era “a que se cheire”, acusava-me em defesa

Fingia que iria lhe esquecer, recomeçar, um jovem de minha idade conhecer

Cedo ou tarde, igualaríamos em emulação e desacertos

Nas manhãs, preenchia-me de indelicadeza viscosa e espessa

Ao seu modo, terna violação, desfazia-me ilusões, presenteava-me com infames comparações

Não me deixaste pétalas ou folhas, só as palavras certas

Arrancaste-as em logro encanto, Sr. Humbert Humbert

Em incompatíveis emoções, seu forno me esquenta

Ferindo as conveniências, sendo inoportuno

Trouxe-me prejuízos e desvantagens e não se lamenta

Mas também lhe quis, desejei partir contigo, sem rumo, isso eu assumo!

*Baseado em "Lolita" romance 
de Vladimir Nabokov (1955).

Vertigo

I

Divina morbidez humana

Aquela velha enfermeira

Não encontrou nada?

Nada! Aqui está sua bebida

Trouxe-lhe uns cigarros soltos também

Ah, tomara que eu bata as botas bem rápido!

Pare de pensar nisso, Matt

Vai acabar se tornando mórbido demais

Não me preocupo, só me divirto, meu rapaz

Capaz, se demorar o bastante... Ainda, resisto!

Sei que ela virá lenta, após o escarro

E, ele é vermelho, contém o meu sangue

Depois, acho que meu coração desiste...

O médico, em labuta, tenta me salvar, insiste

A enfermeira, tão branca, assiste

Ele, tão nobre, desliza no vômito

E faz o meu infarto

Se parecer com um filme do Monty Python

II

Ao final, o arrependimento não me servirá para nada

Foi ela...

O agouro veio dela

Depois que aqui cheguei

As dores só aumentaram, bem sei

Primeiro a prescrição médica:

Dêem-lhe um laxante!

Ótimo, pensei

Eliminarei o ‘Big Bang’ num instante

Mas, de súbito, ela, a Irmã Morgan

Suspeitou de algo mais grave

Pediu minúcias no exame

Introduziram-me a câmera, passei vexame!

O que, Sr. Higgins, era obstipação?

Filmaram e fotografaram minhas entranhas

E, infelizmente não...

Câncer no intestino veio-me a confirmação

Ha, ha, ha, Deus do céu! Ah não... Esqueci-me das velas

Ha, ha, ha, ha, Sr. Higgins, viva mais, supere as eras

Vim me despedir, trazer-lhe umas coisas

E acabo lhe servindo de público para suas piadas velhas...

*Baseado no HQ "Vertigo": nº2 (1993)

No baile de máscaras, A Peste, sem disfarces

Se parece é porque é

Não adianta fugir, Próspero Príncipe

Nem se esconder com seus vassalos

Durante muito tempo, seus otários

Devasto esse país, sem ensaios

O sangue que brota dos poros como orvalhos

As dores e vertigens são a marca dos trabalhos

Esse processo não dura meia hora

Sou rápida em meus afazeres

Não há como fugir, não seja tolo, nem me ignore

É só o tempo para perdoar dívidas, detratores e recitar bendizeres

Cercaste-se numa muralha, fiquei sabendo

Lá dentro nada lhe falta

Tem bons vinhos, diversão a contento

Músicos e bailarinas, em segurança crescem seus rebentos

Mas, aqui fora só há desespero e lamentos

A face rubra da morte é popular em seu reino de ilusão

Sei que tens bom gosto, apreciador de cores e efeitos

Em sua festa havia tudo, muito brilho, fantasias e ornamentação

Então, o relógio ébano soou meia-noite

Aquela badalada metálica acelerou-me, gerou-me perturbação

Vesti a fantasia, rodopiando avancei pelo salão

Dancei com belas moças, até ouvir tua intervenção

Nosso encontro foi fatal, prostraste-se diante de mim

Só poderia terminar assim, com sua vida extinguindo-se em minhas mãos

Sou a Morte Rubra, orvalhando teu tapete de sangue, essa é minha sina

Dominar a Europa, espalhar aos ventos treva e ruína.

*Baseado no conto: “A máscara da morte rubra” 

de Edgar Allan Poe.

Nossos dogmas, nossos rituais profanos

Enfim, tocaram em todas as minhas transgressões

Senti-me culpado, maculado, profano

Quando interpretei-as fez-se tarde os motivos, as razões

Diante dos olhos, a culpa, os meus erros mundanos

Tiraste-me o véu, enquanto olhava para baixo, não vi o teu céu

Manifestaram-se as possíveis possibilidades de perdão?

Excetuaram-no de mim; revelou-se plena a punição

Logo depois que morri, suprimiram-me a paixão

Banhei-me na fogueira de tua Santa Inquisição.