Sem você, houve mudança no sentido da arte

O que seriam?

Sem você, de que valeriam?

As lendas, doutrinas, os mitos e os vinhos

Filosofias e políticas, os muros e vizinhos

O que seriam dos versos?

E as batalhas épicas, o que seriam?

Os poetas e trovadores, o que diriam?

De que valem registros e estatísticas?

O que seria da Renascença?

O Expressionismo, o que seria?

O Cubismo não faz mais sentido

Por tua ausência, sinto-me preenchido

No Impressionismo não encontrei explicação

Como um auto-retrato que respira

Nem Van Gogh e nem Monet me inspiram

A sensação de perda deturpa todo fascínio que sentia

Os poemas são rascunhos e as orações estão a vagar

Trazendo a tona desilusão no olhar

Você partiu, tomou a decisão, tentei refutar

Exigiu o meu consentimento, a separação, não pude contraditar

Despida, atrás do volante

Embriagado, enfim...

... Lhe encontrei, garotinha!

E antes que a chuva caia serás minha

Façamos, então, o que havíamos combinado

Essa noite, você dirige e eu vou ao lado

Estamos nas mãos do destino e

Numa bandeja, entrego-me a ti, como um prato refinado

Você está atrás do volante e não me importo de ser saboreado

Despida sobre o banco de couro, conduz ao volante o meu veículo

Somos almas inconstantes, desapareceremos juntos através da chuva fria

Nessa metrópole só usufruímos o descobrimento de novos temperos

Respiramos o ar necessário, transformamo-nos em vultos dia-a-dia

Pelo pára-brisa percebo-a chorando, enquanto batem os insetos

Durante o trajeto, titubeia, há muitas dúvidas em suas manobras

Privilégio de tê-la deixado conduzir-me após a troca de insultos

E, ao seu lado o tempo todo, acompanho extasiado e perplexo o seu triste e desbotado reflexo. 

*Baseado em “Behind the Whell” e “Stripped” canções 
do Depeche Mode.

Reduzir ao silêncio

"Quando não há riscos na luta,

                                                               Não há glória no triunfo"

                                                       (Pierre Corneille: El Cid, 1637)

  

Perdi-te atrás da máscara

A amnésia me ajudou a te esquecer

Apesar de continuar sendo quem tu és

No crepúsculo vespertino lembro-me do teu cantar fenecer

Jamais matarei a melhor amiga de minh’ alma

Mesmo que meu destino se torne imensamente funâmbulo

O temor e seu canto burlesco, desafinado

Só ele, é capaz de me elevar, só ele

Descubro o significado e perco a descoberta

Logo em seguida por todos os dias

Também esqueço as batalhas, as derrotas

E os triunfos e salvas eu esqueço

Quando o espetáculo termina, estarrecido

Encerram-se o fascínio e as maravilhas pirotécnicas

E pelas regras do nosso jogo desconhecido

Fui eliminado por quem me havia recebido

Desde então, adentro-me ao profundo “Eu”

E percebo, na presença do silêncio, fui concebido

Já não há suavidade, a onicofagia me acometeu

No inconstante mundo rumoroso

Minhas unhas estão curtas e sujas

Como as de Prometheu.

A garota lagarta

Aí está você...

... Enchendo meu coração de esperança

Rastejando pelo chão, subindo paredes feito criança

Apareceu na minha frente, posso sentir sua fragrância

Me tente e

Tente de novo, tenha perseverança

Veja com sou insistente, mas

Se algum dia eu parar...

Farei questão de não restar nenhuma lembrança

Seu pó facial rosa e as mentiras bobas

Deixaram nosso relacionamento muito tolo

Se, eu deixar de curar suas feridas

Fará seu casulo, criará asas e ficará linda?

Fugirá para bem longe de mim com suas asas coloridas?

Por insistência, você se transformará?

Deixará de ser a garota lagarta...

... Que brilhava em minha mente?

Aquele verde cintilante que só os répteis possuem

Mostre-me sua língua, dê-me um beijo

Quem sabe, dar-me-á sorte efêmera?

Por dias, perdido na floresta, permaneci

Ouvia sua voz envolvente e, por ela me guiava

Um chamado profundo e, na escuridão, observava-me

Buscava encontrar seu casulo por entre árvores frias como tu

Obscura procura e a garota lagarta nunca esteve lá e nem vai estar

Enquanto isso, vou correndo para o nada como pode constatar.

*a Robert Smith, do The Cure.

O marinheiro no caixão

“Tão verdadeiro e sem sentido nenhum.”

(Fernando Pessoa)

É tarde demais para cantar reminiscências e contemplar os sonhos

Resta-me debruçar sobre a vida morta que trago comigo

Ah, pobre de mim que fui tão feliz outrora...

... Agora, vago nas sombras a embevecer ausências

Enquanto o horizonte se faz negro

A vida me espreita e já não sei em que pensar

Devo aquietar minhas ansiedades que já não são tão verdadeiras?

Daí, percebo uma réstia que se move insistindo em brilhar minhas mãos

O saber é demasiado impreciso para quem o esqueceu

No tempo que aqui fiquei a narrar-lhe meu sonho

A madrugada ganhou cor e se empalideceu

Mas o dia nunca raia para quem contempla o absurdo das horas

Que me importa o dia?

*a Fernando Pessoa 
(13/06/1888 - 30/11/1935).

Massa encefálica (Delirium tremes)

“Ele está dormindo, mas, 
se falar sua língua, poderá acordá-lo”

Os tempos estão difíceis

Procuro novas fórmulas, indícios

De entreter-me a contento

Não deixando-lhe meus resquícios

Maus, diversão econômica, complemento

A qualquer instante, de...

Tentarei dormir agora, se

Tiver pesadelos, cólicas, eh

Vários deles

Girando em órbita

Tonteia-me

Antes de te...

... Comerei grandes lagostas e arroz

Feijão preto, leite e bicarbonato depois

Na cabeceira, a espera de

Um conto de terror de Lovecraft, que

Quando trouxer a sensação, me

Tal qual a ansiedade produz

Ouvirei o aumento da pulsação

De olhos fechados, apagarei a luz

E, no escuro, abri-los-ei

Mas, a claridade das ruas perturba-me

Inquieto, fico aguardando a visita da febre

Cabe a ela, orvalhar o colchão, vê

Midiática, ela desce ao porão

Confere as trancas, apaga as velas

Descobre o fantasma, um espectro que se revelou

E não se importa que tudo se acabe justamente onde começou.




*A H.P. Lovecraft
(20/08/1890 - 15/03/1937).