Eu, sob meu domínio

“O que o ser humano mais aspira

É tornar-se ser humano”

(Clarice Lispector)

Eu, Clarice, lembro-me

Como se fosse um desvio

O encontro que tive

Com Sartre, em janeiro, no Rio

Disse-me o filósofo:

“O horror sou eu, diante das coisas”

Seu olhar me perturbava, enquanto falava

Desconfortava-me o cachimbo

Sentia-me escrava do anteontem

Um espectro disforme no limbo

Quando virá a alforria?

Depois do crepúsculo, raso e impassível?

Diante da alvorada nova jornada se inicia

Organizando-me entre frases, sendo hermética e acessível

De súbito, meu corpo torna-se uma extensão dos sentidos

Alcanço o espaço e aumento minha capacidade

Sequencia desordenada numa dimensão em superfície

Com sinceridade, falo da vista, sou uma artífice

Ah, a dor...

... Emana

Diariamente após as 17h00, emana

A dor do apontamento

Sou humana, não quero ser manuseada

Antes, como um lápis apontado

Descobriram minha essência delicada

Essência das cores que possuo, meu legado

Era planta baixa desenhada pelas próprias mãos

Reconstruí-me entre linhas retas e paralelas

Traços na superfície horizontal edificada tornaram-se constelação

Mãos corretas, faixas grafitadas cobrem minhas janelas

... Morro em vão?

*A Clarice Lispector e Jean Paul Sartre.

Poema da alma

I

Oh, minh' alma

Onde esteve essa noite?

Deixaste-me sem nada

II

Só com os mistérios dos sinais

Esperei que voltaste...

Mas, agora, é tarde demais

*A Clarice Lispector
(10/12/1920 - 09/12/1977).

A habitante do quarto dos fundos

Todos os seus atos eram mecânicos

Mas, seu espírito...

Parecia ter vindo de um bosque

Emergia da escuridão do quarto dos fundos

E iniciava as tarefas da casa

Dia-a-dia limpando meu universo imundo

No rosto, carregava traços do tempo

Na boca reta, suspiros de esperanças métricas

Ah, como era-me estranho vê-la comendo frutas cítricas

Mastigação ofegante, chupava-as fazendo barulho

Aquela dentição brilhante sempre à mostra

Espanando e cantarolando suas cantigas de roça

Às vezes, subtraia valores deixados ao esquecimento

Nutria-se de forte crença e discretamente presenteava sua mãe

Com gêneros perecíveis de minha despensa.

*Baseado em: “A criada”,

conto de Clarice Lispector.

Entrevista com Clarice Lispector

por: Núbia Poison

Nossa, meu momento máximo!

Vim entrevistar-lhe, e gostaria de lhe dizer...

... Não sou uma entrevistadora diante do entrevistado

Sou uma fã em contato com seu ídolo

Grrata, muito grrata minha jovem

Podemos começarr...

So... Vamos lá!

... Sua presença me inibe Dona Clarice

Ficaria lhe olhando por horas

Admirando, apreciando-a...

Minha jovem, então não perrgunte nada

Vamos aos fatos pela panorrâmica

Sou uma trrabalhadorra óculo-manual

E considerro um livrro prronto como um livrro encerrrado

Também não gosto do que escrrevo

Porr isso, não faço rrevisões e não rreleio minhas publicações

A senhora se considera uma escritora profissional?

Não, não me considerro... Porrque, só escrrevo o que querro

... E quando eu querro

No dia-a-dia, minhas ações ultrrapassam qualquerr palavrra

Pergunta inevitável: Acreditas em Deus?

Assim como a hóstia não tem gosto e é parrte de um rritual

E sei que sou feita a imagem e semelhança Dele...

Bem, se sou semelhante, também sou crriadorra

Foi Ele quem me mandou inventarr

E depois que captei o “espírrito da coisa”

Me torrnei escrritorra

Sou “Crristã laica apostólica” e Deus é de quem consegue aceitá-lo, senti-lo

Essa aceitação tornou-se forrça maiorr em minha vida!

Conte-nos um pouco sobre a Clarice como mulher...

Nunca me esqueci das pessoas com quem dorrmi

Mas, vivo exclusivamente o prresente

Como mulherr, sou rreduzida em mim mesma

E o espanto me impele

Também vou ao merrcado e cuido das rroupas

Adorro cozinharr parra alguns amigos e rrecebê-los de vez em quando

Na sua trajetória de vida, existe algo que gostaria de ter feito...

... E não fez?

Gostarria de terr mentido nos momentos cerrtos

Porrém, escrrevendo, eu não minto nunca

Como é escrever um livro, um conto?

Em que se baseia?

Esse ato é como serrrar uma barrra de ferrro!

Voam faíscas que não me ferrem

Mas, da medo ao começar?

Histórrias muito simples me causam aflição

É muito difícil elaborrarr uma histórria simples

Meus livrros, mesmos os insípidos, trrazem-me um rritual

O rritual do abandono do conforrto

Muito obrigada pela atenção e pelas palavras

Reitero o quanto a admiro, li tudo o que escreveu

Qual texto meu você mais aprrecia, minha jovem?

“O ovo e a galinha” é extremamente hermético traz-me questionamentos inverossímeis e...

“A paixão segundo G.H.”, trouxe-o para a senhora autografá-lo!

Hum, realmente “O ovo e a galinha” trrilhou por um caminho obscurro...

Dê-me aqui o livrro, farrei uma dedicatórria a jovem rrepórterr Núbia Poison...

Muito grata!

Ah, inefável minha escritora, inefável

Deixe uma mensagem aos leitores, para terminar

Cerrto...

Semprre fico atenta aos astrros e

... Obserrvando o univerrso, perrcebo que viverr não é coisa lógica!

Uma flauta doce é coisa lógica!

*Homenagem a Clarice Lispector: 1920 - 1977

*Núbia Poison, integrante virtual e roadie dos Retinas Queimadas é jornalista das publicações Retinas News.

*Qualquer semelhança com a realidade é mera coincidência.

Como uma virgem

Não caminho sobre as águas

Caminho dentro delas

Opondo-me à sua resistência

Em desafio, transformando o ato de adentrar

Num rompimento leviano da quebra do paradigma

Percebendo que me conheço menos a cada dia

Faço um gesto, as mãos em concha

Bebo-te em grandes goles com consciência

Somos um e estou igual em mim mesmo

A mesma substância etérea nos compõe

Não me falta mais nada agora, nem prudência

Por dentro efervescência, por fora, displicência

Não necessito do teu frio, somos iguais em frigidez

Como um camponês, busco o conforto dos verdes campos

Nesse oceano sou só mais um entre tantos

Transbordo-me de felicidade, mas mantenho-me sério

Esse rito me fadiga, traz-me questionamentos existencialistas

Eu, tão grande quanto seus caminhos inverossímeis?

Olho para trás, não vejo rastro

Ficou a chegada

Apenas na areia, à margem

Como uma virgem, sem sofreguidão

Retorno sabendo que o teria quando bem quisesse

Não precisava mais prová-lo, nem tentá-lo e é isso que me ensoberbece.

*Baseado no conto: “As águas do mundo” 

de Clarice Lispector.

Ressaca nervosa

Pela manhã era sempre a mesma coisa.

De ressaca, acordava aos cacos.

Vagarosamente ela abria os olhos.

Desdobrando-se lentamente.

Tinha quinze anos, não era bonita.

Dentro da magreza havia incertezas, sempre aflita.

A ressaca a atacava, movia os olhos em meditação.

O despertador tocou; sua missão... Era hora ir a escola.

Então, ela sorriu, como se sorrir fosse o objetivo iminente.

Feito um nó, engolia o café quente, mal tocou no pão.

Não deu bom dia, não falou com o irmão.

Passou indiferente à presença da vizinha com a boca fresca do creme dental.

Ônibus, caminhada, olheiras no reflexo.

Uma hora se passou, nebulosidade e poeira contemplando sua sede.

O vento da manhã violentando a janela, seus lábios frios rangiam dentes.

Pensamentos desconexos povoavam sua mente.

Devaneios agudos num instante presente.

Livros, cadernos, canetas coloridas.

Rua larga, carros, motociclistas e pessoas esquisitas.

No ponto de parada, uma freada fatal.

Estendeu o braço e desceu antes, calculando mal a parada.

O ônibus metálico avançou o traço.

Estacou no seu rosto fumaça e calor.

Um corpo quebrado cambaleou, caiu no  asfalto.

Perdeu a vida, pobre menina, perdeu seu tempo, ociosa.

Perdeu as horas, perdeu a vida por uma ressaca nervosa.

*Baseado no conto: "Preciosidade" 

de Clarice Lispector.

(10/12/1920 - 09/12/1977).

Cemitério de cachorros

Quando o homem atingiu a colina
Viu de cima as pessoas, as meninas
Tetos irregulares, sino a badalar
E lá embaixo, transeuntes a pecar.

Tirou os óculos, piscou os olhos
Olhou ao redor, saco no chão
Dentro dele
Um cadáver, um cão.

Cachorro desconhecido
Começou a cavar
Animal desaparecido
Sob a terra em breve estará?

Mas, se fosse outro?
O verdadeiro cão?
Enterrá-lo-ia na escuridão?
Quis olhá-lo melhor, gerou-lhe perturbação.

Aqui jazem os cães!
Pensou a olhar.
Ao redor várias covas.
Paisagem limiar.

Sua ideia era enterrar.
Necessidade criada, afã de cuidar.
Cuidar de um cão morto.
Pá na mão e um conforto.

Aqui mesmo, pensou.
E, num gesto grotesco, começou...
Pá fincada o chão abriu.
E com delicadeza o cão caiu.

Pousou naquela cova.
Viu terra na mão.
Admirou com certo gosto.
A sua perfeição.

Começou a pensar.
No verdadeiro cão.
E com dificuldade não encontrou a razão.
Deu-te então, o nome Abraão.

No cemitério dos cachorros loucos.
Esse homem trazia a dor.
Passava noites em claro.
E de dia professor.

Em sua cidade triste.
Ninguém o observava.
Mas ele recolhia.
Cada cão que encontrava.

Cães famintos, quase mortos.
Dava cabo, resignava.
Sua missão.
Os seres desintegrava.

Era assim que o queria.
Cobrir os cães com terra fria.
O professor de matemática.
Lecionava geometria.

Naquele dia frio.
Deu um suspiro fundo.
Um sorriso amarelo.
Um regozijo quase imundo.

Passava discreto, sua sina.
Inocente de libertação.
Abatia cães como insetos.
E no colégio outra missão.

Lembro-me de ti quando era pequeno.
Meu cachorro inquieto, sumindo era certo.
Aquele homem cheirava as ruas.
Num gesto repleto de agruras.

Quem é o cão heroico.
Quem sairá dessa punição?
Viver é uma alegria?
Para os cães uma missão.

Eu via a angustia em seus olhos.
Via a angústia de ser cão.
Quem poderia abandonar-te?
Matar-te com um ferrão?

*Baseado no conto:
"O crime do professor de matemática" 
de Clarice Lispector.