Rua Aurora, 69

Próximo à República, trabalho

Não discrimino, não tenho fobias nem preconceito, trabalho

O que me faz fazer isso?

Trabalho... Na Aurora, todas as noites, trabalho

Sinceramente, sou bonita sem maquiagem?

Sou divertida quando eu faço uma tirada?

Você me entende e me quer, então eu te quero

Antes de me conhecer, já buscava o que eu tinha para lhe oferecer

O lance evoluiu, você me trouxe o que eu buscava, em seu bolso

Da frente, nessa noite, outubro quente

Sem chuva, você será meu namorado por 45 minutos

Até o fim, eu serei sua, sem arrependimentos, só amor programado

Nós podemos transar até morrermos, lado a lado

Voltaremos à juventude, caminharemos abobados

Assim seremos jovens, rolando nesse gramado imaginário?

De novo, você me fez cair em um sonho adolescente

Prepotente, eu fico tão excitada que não conseguirei dormir, essa noite

Sendo-me tão excitante, fica um pouco mais caro, devo-lhe admitir, sorridente

Complacente, você me paga...

E voltará, em breve, novamente

Mestre Edu tocava violão

   "Eu sei mais sobre você

                                                                   Do que você mesmo"

                                                                              (Lou James)

Mestre Edu tocava o violão

E tocava-o bem, mesmo sem saber tocá-lo

Tocava-o com a mão direita e

Surpreendendo a si mesmo e a nós, irmãos, foi longe demais.

Nas canções, com o seu desejo de tocar, de fazer rock

Rock sem guitarras, sem aranhas de Marte...

Sem inflar o seu ego, coisas insanas

À parte, nos tornamos a banda do Mestre.

Ele nunca cantou bem, como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar, e o seu cachorro Ziggy, com sua força descomunal....

Conduzia sua mãe pelo pescoço, no frequente passeio matinal

A luz da cerveja refletia a mosca que vagava tentando pousar

Em seu prato feito, seu teclado torto, de porcelana...

Nos seus dedos delicados, em sua sala de estar, ficavam jogadas, as havaianas.

Ele nunca cantou bem, assim como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar, e o seu cachorro Ziggy, com sua força descomunal....

Levava sua mãe... Num passeio matinal.

*Ao grande irmão:

Eduardo Medeiros
(19/07/1982)

Jardim dourado

Relembrei o caminho que me levava de volta

Para o meu lar, onde meus olhos se enchiam

E, no silêncio podia chorar solitário...

...Trazia-me força ao choro, era tão comovente

Mr. Mustard dê-me as sementes

Entregue-as para mim, serei o agricultor

Semeá-las-ei, para que se irrompam no solo preparado

Reconstrução da vida, conversas infinitas num jardim dourado

Acalme meu coração, quero ter sonhos, não devaneios

Tão bela e adorável, cante-me uma canção

Faça-me dormir, acabei de chegar

Para ouvir sua doce voz numa antiga cantiga de ninar

*Dedicado ao álbum “Abbey Road”(1969), The Beatles.

A hora da metamorfose

"Um inefável crepúsculo

Avisa-me e me absorve
Sinto e descubro que já é chegada...

A tão aguardada, hora da metamorfose"

*Fotografia e produção de vídeo:

Marcio Ribeiro de Medeiros

*Música: Allegro - Vivaldi (The Four Seasons) - The Royal Philharmonic.

Assim falava o caçador

A todo momento só pensei nas gerações que virão...

... Depois

E, a língua não é um corpo morto

A profanação do corpo da língua e sua desfiguração...

... Não pode ser vista como um atentado à vida

Nem a cultura social abomina as gírias nessas plagas

Será que estou apto a combater toda e qualquer forma de barbárie cultural?

Homem especialista, abandonado pelas ninfas na floresta do saber?

Diante da árvore da vida, optei pelo fruto da árvore do conhecimento

Elas são distintas e continuam em minha frente

Volto, então, para mim mesmo

E o que vejo?

... Byron, Nietzsche e Brecht

Ainda tenho sede, devo alimentar a essência, como...

Alguém que tenha pensado e criado no mesmo idioma que o meu

Em minha cabeça ressoa:

Onde estarão agora...

Drummond, Quintana, Pessoa?

Devo agir, preciso viver e respirar o novo século

Navegar e buscar as pegadas que me levarão à presa!

E, de tanto estudar, compreendi que as pegadas que segui

Eram dele, o filósofo máximo, eram de Nietzsche

O prazo se extinguiu diante dos meus olhos

Vem o tempo e seus ponteiros e calendários

Rumarei ainda hoje para bibliotecas desconhecidas

Partindo sem dizer adeus aos ordinários.

 

 

*Homenagem aos mestres que me ensinaram a ler e escrever.

A melhor

“Em vossas jaulas acesas

Mostrando o rubro das presas

Falando coisas do amor

E às vezes cantais uivando

Como cadelas à lua”

(Vinícius de Moraes)

Tu és minha puta preferida

A melhor vagabunda dessa avenida

Nunca preterida, a mais atarefada

Com as mãos...

... Esbanja habilidade

Nessa cidade árida

Sua boca ávida transborda como nascente

Teu corpo exprime sensualidade ardente

Desde que saiu de casa, traz uma história comovente

Agora cale-se e me satisfaça...

... Estou lhe pagando, vamos faça!

Tome garota, estou lhe dando minha matéria

Toque-me e me eleve ao lugar mais alto da platéia

*A Vinícius de Moraes

(19/10/1913 — 09/07/1980).

Quando deparei-me com aquela tempestade em janeiro

A voz da tempestade, em meus ouvidos, ecoou:

Sem acepção, os bons e os maus temerão os dias vindouros!

Ao longe pude ouvi-la e agora, rapidamente se aproximou

Diante desse sonho, desfez-se a nebulosidade nos meus olhos

Quem se alegrará na alvorada?

Resta-me um verso, raio de lucidez na calçada alagada

Não molhe nossas bibliotecas, nossas roupas no varal

Purifique nossos ares, preserve nossos livros, nossas fotografias, nossos filhos

Acene-me, com ramos e ventos suaves, ao final

Vi um menino deslizar pela enxurrada...

... Sem rastro, como a noite negra que passou

Em seu tecido encharcado e gasto, reparava-me

À minha frente, sua face pálida me fitou

Nunca mais me esqueci daqueles olhos desconcertantes

Porque aquele olhar refletido n' água precipitada

Ah meu Deus, fez-me chorar!

Era negro e profundo...

... Era o meu, a me questionar

Mosca na boca

*Letra e vocal: Marciano James

*Cordas: Mestre Edu

*Gaita: Savok Onaitsirk

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

Sempre é melhor chorar na rua
Do que no desabrigo do lar
Oh, coitado, era um bom moço

Ah, canalha era um animal

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

É meu aniversário, chame o moribundo

Bem se vê

Não somos desse mundo
Por causa de você querida...
Quantas safadezas deixei de fazer

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

Diante da mesa

Uma mosca rodeia
Rodeia e pousa...

Pousa em sua boca

*Baseado em: Let me put my love into you: AC/DC

*Baseado no livro de contos: "O Espelho Mágico" de Mário Quintana e no filme: "Black Sabbath (1963), com Boris Karloff e Michèle Mercier. Direção: Mario Bava.

Outros eus profundos

Já dizia Pessoa:

“O poeta é um fingidor”

Mente e finge tamanha dor

Em palavra, verso desolador

 

Eu tento compor lamentos

Falo de agruras, dores

Sofrimentos

Mas não minto, incremento

 

Quem os ler senti-los-ão

Cada qual se presume, celebração

Inefável e incólume sensação

Pois, os versos aqui compostos

 

Não confirmo, sabe-se lá

Com quem se identificarão os opostos

Os mitos por mim descritos

São nada e tudo, infinitos...

*Ao poeta Fernando Pessoa

(1888-1935, Lisboa).

*Extraído de: "Teatro da memória".

De estação em estação

“Pense o que quizerem,

Mas foi naquele velho quarto de Chopin

Que eu contraí uma tosse crônica
Que me fez tossir o tempo todo
Em que passamos naquele maldito chateau assombrado”

(Brian Eno)

Trilhos congelados derreteram na passagem dos

Pés descalços, nus, nos dedos esmeraldas em anéis

De prata, enquanto a face pálida observava a abstração dos vagões

Metálicos e lâminas, nada, uma ópera sintética preencheu os ouvidos, do trem

Ensurdecedor; aplaudi-lo-emos na estação, de pé

Ouvi-lo-emos, senti-lo-emos de estação em estação, freagem e aceleração

Lá fora, a friagem acima das escadas conserva os poucos cadáveres que restaram

Apodrecem lentamente nas calçadas ambivalentes

Heróis por um dia foram, esquecidos pela eternidade, agora...

São protegidos; estiveram por trás das cortinas ocres, velas de embarcação

Densas, permanentemente fechadas não impediram

A ação de suas passagens a outras dimensões obscuras

E lá, você caminhou lado a lado dele

Numa tentativa desesperada de sobreviver sem ele

Mr. Thin White Duke está chamando…

Ele está te testando, me testando, novamente

Testando nossos limites, sendo aprazível, se aproximando

De nós com aquela cara de vivo-morto cor de giz-de-cera

Não respira e parece sucumbir no ato da aproximação

Fama e renome fizeram-no ter, em Berlim, comiseração da

Decadência artificial, há tempos não revê Metropolis em cartaz

As cartas de Fritz Lang te confundiram muito, meu rapaz?

Esquálido as lia, elas mudaram seus planos selados, fizeram-no repensar nos conceitos abstratos

Em Faust, no antipop, em Kraftwwek e no Krautorock, quadro urbano metálico

Som expressionista, oposto ao minimalismo pós-punk

Outrora, espaços escassos de ensaio, salões da Gestapo

Trilogia de Berlim: Low, Heroes e Lodger, concebidos distantes do lar

Protagonista dramática que só busca se conhecer para aos fanáticos tentar se explicar

*Título extraído da canção

“Station to station” (1976),

David Bowie.

Consulta com o Dr. Nietzsche

"Estar cego não é uma miséria

Não ser capaz de suportar a cegueira

É a miséria"

(John Milton)

Meu nome é Nietzsche

Friedrich Nietzsche

E sou o médico

Vim trazer-lhe a cura

Olhe para dentro de si

Quanto adquiriu de cultura?

Consegue suportar o desespero?

Acrescente uma pitada a cada dia, em desiguais proporções

Como um tempero, e lembre-se, me ouça:

O tratamento é longo e doloroso, sem ópio

Será preciso encontrar muita força

Para conseguir ajudar a si próprio

Só assim, meu pupilo, conseguirá levar o espírito do espírito

Para as futuras gerações e já não é mais tão menino

Descobriste nesse árido caminho

Que a histeria não é só da alma feminina

Quem não sabe escutar

Pouco acrescenta ao falar

E, para terminar...

Nunca mais cante aquelas antigas canções de ninar

Pois, a recompensa da morte

Consiste em nunca mais chorar

*A Friedrich Wilhelm Nietzsche

(15/10/1844 — 25/08/1900).

Ao guardião dos portões celestiais

“Como o ar para os pássaros

Ou o mar para os peixes,

Assim o desprezo para os desprezíveis”.

(William Blake)

Subimos ao campanário e abri o barril safra 1801

Enchemos as taças e brindamos à arte e a poesia visionária

Eis que, em parte, enxergamos o inconsciente; fez-se real o imaginário

Vimos a mancha na reputação da humanidade, labéu e desdouro dos homens desarmoniosos, dos descrentes

Ignomínia e desonra, poder absoluto se consumindo em chamas

Hora do chá numa periferia fétida e úmida bem distante das gravuras em Westimnster Abbey

Intranquilas, flores envernizadas exalavam pela janela

Seu antiperfume; eram muitas, eram zínias amarelas

Como uma forma de desprezo e autoconfiança, delas

Já não precisam mais que as cheirem e são fiadoras de si mesmas

No largo jardim de lisonjas imune ao espetáculo de obcenidades estou

Assim como Blake, nesse sentido, sou romântico e vou...

... Cantando canções de inocência e experiências pela idade

E essas canções me apontam a Igreja e a alta sociedade como exploradoras dos fracos

Assim, pude perceber que minhas portas estavam apenas parcialmente limpas e

A imundície que me restou deturpava minha percepção, mas percebi o fantasma de Abel tranquilo

Revelando-me os dois lados d’ alma hodierna

E o pobre que escrevia aquelas coisas estranhas mostrou-me a negação da realidade da matéria e da punição eterna

*A William Blake (28/11/1757 —  12/08/1827).

Em onze do onze

Morri no primeiro dia do ano onze

Era justamente o primeiro dia em que amei

Algo efêmero, que acabara de acontecer

Intensamente, tive febre e delirei

Suspirei... Subi as velas, naveguei

E, parti cantando “In-A-Gadda-Da-Vida honey...”

Foi-se, se partiu... Em onze do onze

Junto com a febre, o amor, cunhado numa estátua de bronze

Mas, ainda deliro, deliro muito e ao chegar esqueço o pavor

Desde então, decidi não mais amar, só sofrer, sentir dor

Ah, como eu queria ter-me tornado substância rija!

Ser desconfiado como Neruda tendo a firmeza dum pedaço de metal

Ainda não sei ao certo o que sou agora...

... Parte do mar ou um pensamento de George Bernard Shaw?

E, pelo vento que sopra de Minas fui amolado

Amolado por tanto tempo que percebo, deste lado

Direito, estou deixando de existir novamente

Ficarão apenas as coisas que cortei?

Um livro de Drummond na estante?

Aquele mesmo livro que, por egoísmo, não doei?

E, essas coisas...

... Cortarão outras coisas até se desgastarem também

Desgastado estou...

Ah, vou descansar, sim eu vou!

*Homenagem ao “Iron Butterfly”

E sua clássica canção “In-A-Gadda-Da-Vida” (1968)