O muro que respira (me sufoca)

“Minh’ alma

Que não pertence a essa sombra que tomba

Nunca mais será desenterrada”

(O corvo: Edgar Alan Poe)

Naquela noite, uma voz negra e doce sussurrou em meus ouvidos como asas de morcego

Imerso num sonho claustrofobicamente mudo e fechado

Não havia formas sensatas de comunicação

E, eu não podia indagar porque fizeram aquilo comigo

Fui emparedado, cimentado vivo

Assim como um tijolo fixado

Fixado fui nessa parede de concreto

Onde não há outro sinal orgânico de vida

Só há decadência e loucura nesse muro maldito

Que divide o espaço entre o dentro e o fora

Agora, que acabei de acordar (do sonho)

Poe se virou para mim, ele esteve o tempo todo ao meu lado

E sorrindo de lábios fechados não me dirigiu a palavra

Mas, eu entendi o que o mórbido poeta quis me mostrar

Arrancar-me-ão a alma da matéria, meu corpo terei que abandonar

Sem conseguir imaginar, descobri que meu sepultamento está a chegar

*A Tim Burton
*Baseado em "O barril de Amontillado" de Edgar Allan Poe.

Pesadelo na Terra dos Sonhos

Havia esperança e éramos muitos

Mas a incerteza e a insegurança vieram e pairaram no ar

Tínhamos as mentes sob uivos, assombros e terror

Dúvidas, muitas dúvidas, prece e louvor

Amenizavam, o fogo brilhava intensamente trazendo calor

Havíamos acabado de acendê-lo e nossos olhos brilhavam

Brilhavam de pavor e pudemos vê-lo

Ah, lembro-me quando o vimos se aproximar...

... Tinha braços enormes e a cabeça se destacava

Garras e dentes que nos intimidavam

Começamos a correr, correr o mais rápido que podíamos

E, aquele estranho ser, passou a nos seguir

Desde então, vivemos aflitos e inseguros por aqui

Nesse mesmo lugar que escolhemos com convicção

Era a "terra dos sonhos", afirmávamos aos irmãos

Hoje, vivemos acuados e temerosos, sem respostas, sem razão

Há alguns que duvidam e nos dizem:

Não acreditamos nisso, é tudo fruto da imaginação

E vocês são uns tolos por terem escolhido esse lugar de podridão

Mas, questionar o nosso sonho não está mais em questão

*A Lon Chaney Jr: The Wolf Man (1941).

Lou Reed na sala de jantar

Estamos todos reunidos na sala de jantar

E, roemos as unhas uns dos outros

Já que, não há como roer as nossas próprias

Eu olho pela janela de vidro e só percebo construções utópicas

Parece ser muito fácil fugir desse lugar decadente

Mas, as últimas notícias vindas daquele velho jornal

Avisam-nos que, devemos permanecer trancados mantendo a calma

Afinal, não é bom sair por aí numa fria noite de natal

Estou cansado demais para pedir sua mão

Nela, percebo que não há mais unhas aptas ao rôo

Aqui, todos sonhavam com altos cargos de diretoria

Investidores da bolsa, exploradores de petróleo, comerciantes de especiarias...

... Hoje, só vemos o calçadão sujo repleto de cachorros imundos

Encharcados pela última chuva, hospedeiros de pulgas e carrapatos

A noite está límpida e podemos ver as estrelas, ouvir o barulho dos sapatos

Também ouvimos um concerto... Acho que vem do Teatro Central

As ruas trazem malícia e crianças vendem rosas de plástico nas esquinas com semáforos

Quando estão todos vermelhos, as prostitutas se aglomeram oferecendo seus serviços

Fico observando como selecionam seus clientes a dedo

De repente, achei a sorte, encontrei um livro dentro da lixeira

E, enquanto eu ter que permanecer aqui, lê-lo-ei 
Até que eu descubra realmente o que ele quer dizer 

Pois, não é sempre que se encontra um clássico na lixeira

Apoio-me na cadeira e começo pelo capítulo que terminei na última terça-feira

*A Lou Reed.

Nascido Lewis Allen Reed
(02/03/1942 - 27/10/2013).

O último mergulho do diretor

James, por favor!

Não se aproxime da água

Ela poderá te ferir

Devo interferir no seu banho de sol?

Volte, dê um passo atrás

Vou discordar de ti

O futuro não é só velhice, doença e dor...

Sei que gostas desse lugar

Precisas de paz, muita paz

E, há várias maneiras de obtê-la

Tente James, tente se libertar desse pensamento

A autodestruição não lhe cabe

Luzes e câmeras, ação no estúdio

Fizestes inesquecíveis obras-primas

E, ainda não é hora de sair de cena

No prelúdio, não usarei a palavra “louco”

O que essa menção causaria?

Petrificar-lhe-ia?

Seria melhor assim...

... Saia do sol e sente-se ao meu lado

Ao longe, vejamos as ondas

Sei que sempre gostou de trabalhar nas sombras.

*A James Whale

(22/07/1889  –  29/05/1957).

Você roubou meu vazio dourado (a Andy Warhol)

"She's just a little tease, she's a femme fatale
See the way she walks, hear the way she talks"

(The Velvet Underground)

Qual é a premissa?

Sua Pop Art rompeu as fronteiras da arte convencional

E agora, estamos saturados pelo consumismo da vida cotidiana

Tornamo-nos todos, porcos!

Como porcos, devemos assumir nossas posições?

Devemos olhar para o objeto até que ele perca todo o sentido?

E, perdendo o sentido, quem será capaz de suportar a realidade?

Suportar essa doentia realidade que nos morde!

Aqui, na The Factory eliminamos os direitos autorais

Afastaram nossas mãos da arte final, já não sabemos mais quem fez o que

Teatralidade... Não seria uma tolice morder na própria língua?

Não sou como você, queria só ser a Nico em “Chelsea Girl”

Mas, usei toda influência para criar e até montar uma banda

Segui os seus passos, Andy

The Velvet Underground foi uma jogada de mestre, devo concordar

Não venderam quase nada, mas quem comprou recebeu o ímpeto da criação

Um Duplo Elvis na Cadeira Elétrica, um porco auxiliar, um porco agiota...

... Flores e Autorretrato em 1967, Mitos, um Tumulto Racial em Birmingham; não sou neoliberal nem filantropo

Gold Marilyn Monroe, Femme Fatale é a terceira faixa, não canso de ouvi-la

E ouvindo-a pintei insólitas florestas, fiz extraordinárias viagens

Por aí...

“O mundo é surpreendentemente doloroso”

Encontros casuais também são dolorosos

A poesia, a arte e o caos não são

Mas, ainda acho que sou muito criança para entendê-los

Fiz-me humana e de ti, escapei por pouco

Sou Valerie Solanas, em 1966, fui eu quem criou “Up Your Ass”

E você a roubou de mim, roubou meu vazio dourado, Andy

Você controla demais a minha vida e eu vou atirar em você!

Veja só, depois que lhe apontei a arma, acabou sua autoconfiança

Feito um covarde você está implorando e tremendo...

... Ainda estamos no mesmo lugar, você me ama tanto, mas eu não posso lhe retribuir

Ah, eu vivo me surpreendendo!

Levante-se, pode ir...

*A Andy Warhol:

(06/08/1928 – 22/02/1987).

Aquela garota de 17 anos

“Cause everybody knows
She's a femme fatale

The things she does to please
She's a femme fatale”

(The Velvet Underground)

Vejam, lá vem ela...

... É melhor olharmos ao redor

Antes de escolhermos por onde iremos pisar

E assim, poderemos nos preparar para o pior

Ela irá partir nosso coração

Sem comiseração e muito menos dar-nos-á o seu perdão
Para um jovem de 17 anos é tão difícil entender
O que se passa naquele falso brilho dos seus olhos pintados

Tornamo-nos presas fáceis seduzidas pelos seus lábios perfeitos

Ela nos levanta e deixa-nos cair em frangalhos
Aqui no colégio todos sabemos que ela é uma femme fatale
Tudo o que ela faz só agrada a ela mesma, enquanto nós, otários

Ela é, na minha cabeça, a peça de uma grande intriga
Observo o modo como ela anda e ela me vê
Ouço o modo como ela fala e ela me lê
No bimestre passado tive meu nome escrito naquele livro que ela carrega

Entre seus braços, sou o número 57, ela mesma me confirmou
Em minha posição de palhaço-objeto, ainda faltam pouco mais de duas horas para o momento do desprezo máximo
Ela veio da rua 13, bem próxima aonde moro desde o ano passado
Antes de começar a falar ela já sabia tudo sobre mim, gesticulava contente envolvendo-me em sedução

Abatido pelas suas afirmações banquei o bobo tentando lhe dizer novidades

Isso é verdade, todos sabem que...

... Ela é uma femme fatale de 17 anos de idade
E ela me fez sentir coisas que eu nunca havia sentido antes, desde que cheguei aqui nessa cidade.

*Baseado em Femme Fatale, canção do Velvet Underground interpretada por Nico.

Fängelse

Percebe o silêncio no tribunal?

Provas apresentadas, veredicto do magistrado...

... Então, todos se foram

Só você ainda está aí, meu mestre?

Você já não estava confiante com as provas que levantaste

Seu advogado de defesa o havia alertado, antes...

... Bem antes; será que sua mente privilegiada conseguirá se sentir livre agora?

Sem demora, cumpra-se a pena!

Dê-me a solidão, sem clemência

Dê-me a clausura, sem perdão...

... Diga-me Bergman

Existe algo além...

... Do frio, da morte

E da solidão?

*Fängelse (1949) é um filme do diretor sueco

Ingmar Bergman (1918 – 2007).

O castigo do escritor

Fui acometido por um enorme e trágico

Enorme e trágico castigo

E agora, preciso escolher...

... Entre nunca mais narrar e escrever

Ou ter os olhos arrancados

E para sempre outro livro jamais poder ler

Percebo então, que a sina do escritor

Não é somente narrar e escrever

Isso, por sorte é fugir do inevitável, tentar escapar da morte

A sina do escritor, na verdade

É ler e reler, amar os clássicos e por eles se derreter

Está decidido, tomem-me a pena e não mais voltarei a escrever!

Deixo como testamento...

... Um romance pela metade e algumas poesias inacabadas

Mas, o meu Ulysses, Dom Quixote, os versos de Pessoa e os relatos de Yourcenar

Serão novamente lidos e degustados até que a ”Desdentada”, um dia, venha me buscar.

*A Rosa Montero

Fragmento do diário de Che Guevara

"Os donos do poder podem destruir algumas rosas

 Mas jamais conseguirão deter a primavera."

(Che Guevara).

Estou rumo ao norte...

... Da América do Sul

Sob uma chuva gentil

Que distrai a minha sede

Mas os mosquitos

Não estão sendo gentis...

Comigo!

Eles querem o meu sangue

Em troca, me darão a malária

Estou próximo à fronteira...

... Da Venezuela

Em breve, avistarei os ianomâmis

Ou eles me avistarão antes?

Nessa exploração, da Argentina parti

Minha motocicleta não suportou a primeira fronteira

Ainda há quatro leprosos comigo aqui

De alguma maneira, precisamos encontrar...

Encontrar um lugar menos inóspito

Talvez uma gruta com um pouco de conforto

Para podermos dormir um pouco.

*A Ernesto “Che” Guevara

(14/06/1928 – 09/10/1967).

Quatro de agosto de mil novecentos e noventa e quatro

“Got to the driver of my car, past the dogs and past the guards
Past all my alarms
Supposed to be so state of the art
You penetrate my radar
Drop a bone in my backyard”

(Morphine)

Fui posto em seu jogo de xadrez

Naquela derradeira partida entre nós três  

Útil, muito útil para todos vocês...

... Que manipulam as peças alinhadas

E, determinam quem vai à frente em disparada

Quem segue adiante, por um instante...

Provocadas, quais se movimentam na diagonal?

Ou, em movimentos paralelos precisos?

Num estado antagônico à criação artística, indecisas

Você está sendo captada pelo radar que monitoro

Agora, ouça-me, lhe imploro!

Você me disse:

Xeque-mate!

Depois disso, confirmou que me tinha há mais de um ano

E, sei que é um blefe, apesar de confirmar que eu era seu

Antes do arremate final

Negou tudo aquilo que me prometeu

No embate, durante tantos rounds, não fui a nocaute

Por instinto, ouvi dos rádio-taxis, que não era eu em quatro de agosto de mil...

... Mil novecentos e noventa e quatro

Pressinto algo sobre as provas que levantou

Não há testemunhas, tenho um álibi que lhe confirma quem...

Quem realmente eu sou.

*Baseado em “Radar”, Morphine.

Fonte: Youtube



Sutil brutalidade

"Não quero saber do lirismo que não é libertação"

(Manuel Bandeira)

Semana de arte moderna?

Ah meu amigo, eu só preciso é de minha cabeça...

... Afinal, tu sabes, abomino cartazes!

Quanta libertinagem há no meio literário

Respeite meu humilde cotidiano, meu estilo é simples e delicado

Sou o centro de minha existência e ando muito ocupado

Comigo mesmo, observando, à tarde, aquela estrela que custa a brilhar

Não jogo cartas, não tenho os macetes do bilhar

Sonho pouco e não arrisco no "bicho"

Às vezes, vejo o Castor em seu carro, acenando ao passar...

.... Pela Lapa, na ABL nunca, mas sempre em Santa Tereza

A linguagem coloquial é minha destreza; tornei-me crítico em Artes Plásticas!

Mas logo abandonei essa existência encerrada, os clichês me asfixiam

1940 enfim chegou, arranquei a última folhinha do ano velho, a eleição já vem?

Me pergunto e não respondo!

Nas cinzas das horas aprendi a me relacionar com a vida, tornei-me imortal

Imortal que luta para se aproximar da morte, do pulmão adoeci debaixo de um baixo teto

Custa-me muito respirar, brutalidade da vida, minha existência terrena desviada

Eu queria mesmo era ser arquiteto!

*A Manuel Bandeira 
(19/04/1886 - 13/10/1968).

A angústia do poeta

Estou sentindo a concepção...

O sêmen da música e o óvulo da filosofia

Gerados em meu ventre dia-a-dia

E, nada em você traz-me comoção

Nasce a tragédia, vem a música passo a passo

Resisto e não me desfaço, mas sei que

Nunca dei um passo que não me comprometesse

E, eu rio do Homem e de suas artes, poesias e templos

Em breve, parirei algo desconhecido

Desconhecido e enorme

Do tamanho de um mamute

Ironia, não há amor que em mim incute

Mesmo um entusiasmo passageiro

Ou uma profunda desilusão

Estou farto de existir e temo a morte

Num ambiente laico busco a compreensão, a boa sorte

E, antes que a tempestade domine o crepúsculo do mediterrâneo

Avistarei Chipre e resistirei ao meu maior naufrágio

O porto de Larnaca trar-me-á de volta à luz

Mas lá nunca me tornarei um verdadeiro poeta

Volto à Paris para encontrar o meu eterno amor

Que se foi quando a Tifo lhe beijou.

*A Paul Verlaine 
(1844-1896).