Sally, o falsário

Seu número, Salomon Sorowitsch, será 75.517

Pilantra charmoso, um artista da cópia

O Rei dos falsários!

A polícia de Berlim sente-se honrada em prendê-lo

Um judeu russo capitalista

Nós conhecemos sua origem e reputação

Dar-lhe-emos a reclusão, mas não o ócio

Trabalhará para nós na prisão

O plano chama-se “Operação Bernardo”

É a execução de uma fraude perfeita, vá escutando...

... Emitiremos grandes quantidades de notas falsas

E nossa máquina de guerra continuará funcionando

Vocês são uns presunçosos!

Acham que podem ir adiante com esse plano tolo?

Os europeus perceberão, em breve, toda essa farsa alemã

E eu não trabalho com quem não fatia o seu bolo

...

Estou mofando nessa cela fria enquanto os alemães consomem

Consomem tudo feito formigas, consomem

A logística energética e o gasto de combustível são enormes

E Hitler sabe que homens bem alimentados são obedientes sob uniformes

Há quanto tempo está aqui, nessa cela, meu jovem?

Há tanto tempo que não sei mais mensurá-lo

Então venha comigo, vamos lutar, tentar sair...

... Desse lugar, ao menos morrer tentando escapar!

Prefiro ser executado a levar um tiro de graça

Ou morrer de inanição, fome e sede são uma enorme desgraça!

Em meio às traças, de que nos adianta sobreviver aqui apodrecendo?

Veja, está amanhecendo, venda sua alma, não seja idiota!

Trabalhe para eles e terá sua liberdade

Beberás e comerás ao lado dele, e poderá se deitar com qualquer mulher dessa cidade

*Baseado em: Os falsários.

Direção: Stefan Ruzowitzky (2007).

Nenhum sonho pode ser mais longo do que um outono

Sem visão para vê-lo aqui de baixo
Da cama, há um louco em minha mente

E ele tem uma idéia, acho...
Bato com a cabeça e ela sangra

Na cabeceira, quando sentia-me bem

As palavras ecoavam dentro de mim

Verdadeiras, ao rastejar eu inalei impurezas

Não consigo encontrar recursos que estaquem o sangramento

Sobre a mesa, para aprender a manusear essa arma

Chamei pelo nome esquecido, arranquei cabelos, penteei-os
Não há alternativas para combater uma calvície provocada?

Pelas mãos, munições para se sentir homem com desejos humanos

Adulto, ser uma criança, ser um velhinho magro

De punir os atos impensados, simples assim...
Porque não pode haver diversão por aqui, nessa cabeça rachada?

Grisalha, não se pode encontrar o caminho para a luz sobre a calçada?

Sozinho não há o que fazer, estou calvo, sem peruca
Por lei, pena na solitária; desejos solitários, vida solitária
Devido ao formato que nos foi apresentada, a cela

Induziu-me à dias escuros e nublados como um hoje eterno

Eu tenho um sentido aguçado, quadrado...

... Ouço o chamado, vindo além das barras de aço
Caem as folhas do telhado, caem os cabelos, há tempos estou aqui

No assoalho, nenhum sonho pode ser mais longo do que um outono

Passo a não levar as coisas tão à sério

É sério, acredite nos meus ouvidos, eles nunca estão prontos para ouvir
Mas, eu ouço o espectro me chamando todas as noites

Nessa frequência inevitável eu o ouço

É verdade, eu ouço sua respiração
Desperto com seu susssurro em meus ouvidos

Seu nome, Todd Rundgren, sinto as batidas do seu coração...

Responda-me, todas as minhas dúvidas, num refrão

A única verdade absoluta, dizia o velho trovador

É a certeza da morte, e nela há que se regozijar

Para alcançar algo supremo e descobrir

Que certamente tudo o que eu quis sempre esteve fora do meu alcance

Suave maré de paixão, agora somente um sonho, amor esquecido...
É, somente um sonho como outro qualquer, esqueço o pavor
Puramente suplico por um barulho, a quebra das vidraças

Estou molhado e já não tenho toalhas para me secar o suor

Faça-me acordar e interromper esse sonho que não se finda

Entorpecido, há diversão sempre que eu desejar, um violão para tocar?

Um homem sozinho não consegue o perdão ao, de joelhos, suplicar e orar?

Eu não posso me manter em penitência eterna?
Devido a forma dos dias de hoje que passam tão rápido
Tenho um sentido afiado, e então, num esforço, acordo e ouço o som do ponteiro metálico

Tic-tac, tic-tac... Tic-tac, tic-tac... Tic-tac, tic-tac...

*A Todd Rundgren (22/06/1948)

Longa ou curta (metragem)

"(...) A freguesia, relutante concorda

                          E a fila se faz interminável, prolongada na escuridão

                             Tumultuosos, os homens raivam e rugem de febre

                           Palavras altas, grossos palavrões, confusos gestos

        Muitos cambaleiam, na mão uma garrafa de cerveja ou cubra libre

          Gelo cantando nas bordas do copo: Helena, Helena, He... lená!"

                         (Trecho de "A noite sem homem" de Orígenes Lessa)

As traças no botequim

Criavam o cenário atrás de mim

À frente do quarto da Marivalda

“Uma guerreira descolada” definia-se assim!

Para mim, abatendo um “Rei-da-Selva” por dia

Contando-me a história de sua sobrevivência, vadia

Mantendo reserva, mantendo distância, encenando a novela do “horário nobre”

Fazendo uma “pecinha”, vasos de barro e pulseiras de cobre...

... Dirigindo um “filminho” com parco orçamento

Uma saga chinesa entre biscoitos da sorte descobriu o budismo

Perdeu-se pela lente de uma vida esnobe

Controla seu destino sob lençóis, com outros se cobre

No ato, seu espírito vaga e foge

Quanto ao corpo, quer conforto de pobre

Interage, acompanha... Nem sempre há colchão

Talvez de pé, quem sabe no chão?

E, em breves minutos se envolve, sem excitação

Mas, deixa as distâncias cada vez mais curtas, competindo com outras putas, a consumação.

*Baseado em: “A noite sem homem” (1976), Orígenes Lessa.

Rua Aurora, 69

Próximo à República, trabalho

Não discrimino, não tenho fobias nem preconceito, trabalho

O que me faz fazer isso?

Trabalho... Na Aurora, todas as noites, trabalho

Sinceramente, sou bonita sem maquiagem?

Sou divertida quando eu faço uma tirada?

Você me entende e me quer, então eu te quero

Antes de me conhecer, já buscava o que eu tinha para lhe oferecer

O lance evoluiu, você me trouxe o que eu buscava, em seu bolso

Da frente, nessa noite, outubro quente

Sem chuva, você será meu namorado por 45 minutos

Até o fim, eu serei sua, sem arrependimentos, só amor programado

Nós podemos transar até morrermos, lado a lado

Voltaremos à juventude, caminharemos abobados

Assim seremos jovens, rolando nesse gramado imaginário?

De novo, você me fez cair em um sonho adolescente

Prepotente, eu fico tão excitada que não conseguirei dormir, essa noite

Sendo-me tão excitante, fica um pouco mais caro, devo-lhe admitir, sorridente

Complacente, você me paga...

E voltará, em breve, novamente

Mestre Edu tocava violão

   "Eu sei mais sobre você

                                                                   Do que você mesmo"

                                                                              (Lou James)

Mestre Edu tocava o violão

E tocava-o bem, mesmo sem saber tocá-lo

Tocava-o com a mão direita e

Surpreendendo a si mesmo e a nós, irmãos, foi longe demais.

Nas canções, com o seu desejo de tocar, de fazer rock

Rock sem guitarras, sem aranhas de Marte...

Sem inflar o seu ego, coisas insanas

À parte, nos tornamos a banda do Mestre.

Ele nunca cantou bem, como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar, e o seu cachorro Ziggy, com sua força descomunal....

Conduzia sua mãe pelo pescoço, no frequente passeio matinal

A luz da cerveja refletia a mosca que vagava tentando pousar

Em seu prato feito, seu teclado torto, de porcelana...

Nos seus dedos delicados, em sua sala de estar, ficavam jogadas, as havaianas.

Ele nunca cantou bem, assim como seu irmão

Mas, bagunçava os cabelos e deixava a barba rolar

Isso era-lhe peculiar, e o seu cachorro Ziggy, com sua força descomunal....

Levava sua mãe... Num passeio matinal.

*Ao grande irmão:

Eduardo Medeiros
(19/07/1982)

Jardim dourado

Relembrei o caminho que me levava de volta

Para o meu lar, onde meus olhos se enchiam

E, no silêncio podia chorar solitário...

...Trazia-me força ao choro, era tão comovente

Mr. Mustard dê-me as sementes

Entregue-as para mim, serei o agricultor

Semeá-las-ei, para que se irrompam no solo preparado

Reconstrução da vida, conversas infinitas num jardim dourado

Acalme meu coração, quero ter sonhos, não devaneios

Tão bela e adorável, cante-me uma canção

Faça-me dormir, acabei de chegar

Para ouvir sua doce voz numa antiga cantiga de ninar

*Dedicado ao álbum “Abbey Road”(1969), The Beatles.

A hora da metamorfose

"Um inefável crepúsculo

Avisa-me e me absorve
Sinto e descubro que já é chegada...

A tão aguardada, hora da metamorfose"

*Fotografia e produção de vídeo:

Marcio Ribeiro de Medeiros

*Música: Allegro - Vivaldi (The Four Seasons) - The Royal Philharmonic.

Assim falava o caçador

A todo momento só pensei nas gerações que virão...

... Depois

E, a língua não é um corpo morto

A profanação do corpo da língua e sua desfiguração...

... Não pode ser vista como um atentado à vida

Nem a cultura social abomina as gírias nessas plagas

Será que estou apto a combater toda e qualquer forma de barbárie cultural?

Homem especialista, abandonado pelas ninfas na floresta do saber?

Diante da árvore da vida, optei pelo fruto da árvore do conhecimento

Elas são distintas e continuam em minha frente

Volto, então, para mim mesmo

E o que vejo?

... Byron, Nietzsche e Brecht

Ainda tenho sede, devo alimentar a essência, como...

Alguém que tenha pensado e criado no mesmo idioma que o meu

Em minha cabeça ressoa:

Onde estarão agora...

Drummond, Quintana, Pessoa?

Devo agir, preciso viver e respirar o novo século

Navegar e buscar as pegadas que me levarão à presa!

E, de tanto estudar, compreendi que as pegadas que segui

Eram dele, o filósofo máximo, eram de Nietzsche

O prazo se extinguiu diante dos meus olhos

Vem o tempo e seus ponteiros e calendários

Rumarei ainda hoje para bibliotecas desconhecidas

Partindo sem dizer adeus aos ordinários.

 

 

*Homenagem aos mestres que me ensinaram a ler e escrever.

A melhor

“Em vossas jaulas acesas

Mostrando o rubro das presas

Falando coisas do amor

E às vezes cantais uivando

Como cadelas à lua”

(Vinícius de Moraes)

Tu és minha puta preferida

A melhor vagabunda dessa avenida

Nunca preterida, a mais atarefada

Com as mãos...

... Esbanja habilidade

Nessa cidade árida

Sua boca ávida transborda como nascente

Teu corpo exprime sensualidade ardente

Desde que saiu de casa, traz uma história comovente

Agora cale-se e me satisfaça...

... Estou lhe pagando, vamos faça!

Tome garota, estou lhe dando minha matéria

Toque-me e me eleve ao lugar mais alto da platéia

*A Vinícius de Moraes

(19/10/1913 — 09/07/1980).

Quando deparei-me com aquela tempestade em janeiro

A voz da tempestade, em meus ouvidos, ecoou:

Sem acepção, os bons e os maus temerão os dias vindouros!

Ao longe pude ouvi-la e agora, rapidamente se aproximou

Diante desse sonho, desfez-se a nebulosidade nos meus olhos

Quem se alegrará na alvorada?

Resta-me um verso, raio de lucidez na calçada alagada

Não molhe nossas bibliotecas, nossas roupas no varal

Purifique nossos ares, preserve nossos livros, nossas fotografias, nossos filhos

Acene-me, com ramos e ventos suaves, ao final

Vi um menino deslizar pela enxurrada...

... Sem rastro, como a noite negra que passou

Em seu tecido encharcado e gasto, reparava-me

À minha frente, sua face pálida me fitou

Nunca mais me esqueci daqueles olhos desconcertantes

Porque aquele olhar refletido n' água precipitada

Ah meu Deus, fez-me chorar!

Era negro e profundo...

... Era o meu, a me questionar

Mosca na boca

*Letra e vocal: Marciano James

*Cordas: Mestre Edu

*Gaita: Savok Onaitsirk

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

Sempre é melhor chorar na rua
Do que no desabrigo do lar
Oh, coitado, era um bom moço

Ah, canalha era um animal

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

É meu aniversário, chame o moribundo

Bem se vê

Não somos desse mundo
Por causa de você querida...
Quantas safadezas deixei de fazer

Venha baby
Corte meu bolo
Com a sua faca

Diante da mesa

Uma mosca rodeia
Rodeia e pousa...

Pousa em sua boca

*Baseado em: Let me put my love into you: AC/DC

*Baseado no livro de contos: "O Espelho Mágico" de Mário Quintana e no filme: "Black Sabbath (1963), com Boris Karloff e Michèle Mercier. Direção: Mario Bava.

Outros eus profundos

Já dizia Pessoa:

“O poeta é um fingidor”

Mente e finge tamanha dor

Em palavra, verso desolador

 

Eu tento compor lamentos

Falo de agruras, dores

Sofrimentos

Mas não minto, incremento

 

Quem os ler senti-los-ão

Cada qual se presume, celebração

Inefável e incólume sensação

Pois, os versos aqui compostos

 

Não confirmo, sabe-se lá

Com quem se identificarão os opostos

Os mitos por mim descritos

São nada e tudo, infinitos...

*Ao poeta Fernando Pessoa

(1888-1935, Lisboa).

*Extraído de: "Teatro da memória".

De estação em estação

“Pense o que quizerem,

Mas foi naquele velho quarto de Chopin

Que eu contraí uma tosse crônica
Que me fez tossir o tempo todo
Em que passamos naquele maldito chateau assombrado”

(Brian Eno)

Trilhos congelados derreteram na passagem dos

Pés descalços, nus, nos dedos esmeraldas em anéis

De prata, enquanto a face pálida observava a abstração dos vagões

Metálicos e lâminas, nada, uma ópera sintética preencheu os ouvidos, do trem

Ensurdecedor; aplaudi-lo-emos na estação, de pé

Ouvi-lo-emos, senti-lo-emos de estação em estação, freagem e aceleração

Lá fora, a friagem acima das escadas conserva os poucos cadáveres que restaram

Apodrecem lentamente nas calçadas ambivalentes

Heróis por um dia foram, esquecidos pela eternidade, agora...

São protegidos; estiveram por trás das cortinas ocres, velas de embarcação

Densas, permanentemente fechadas não impediram

A ação de suas passagens a outras dimensões obscuras

E lá, você caminhou lado a lado dele

Numa tentativa desesperada de sobreviver sem ele

Mr. Thin White Duke está chamando…

Ele está te testando, me testando, novamente

Testando nossos limites, sendo aprazível, se aproximando

De nós com aquela cara de vivo-morto cor de giz-de-cera

Não respira e parece sucumbir no ato da aproximação

Fama e renome fizeram-no ter, em Berlim, comiseração da

Decadência artificial, há tempos não revê Metropolis em cartaz

As cartas de Fritz Lang te confundiram muito, meu rapaz?

Esquálido as lia, elas mudaram seus planos selados, fizeram-no repensar nos conceitos abstratos

Em Faust, no antipop, em Kraftwwek e no Krautorock, quadro urbano metálico

Som expressionista, oposto ao minimalismo pós-punk

Outrora, espaços escassos de ensaio, salões da Gestapo

Trilogia de Berlim: Low, Heroes e Lodger, concebidos distantes do lar

Protagonista dramática que só busca se conhecer para aos fanáticos tentar se explicar

*Título extraído da canção

“Station to station” (1976),

David Bowie.